Amargos de Mandarina

2012-01-14T13:16:00.000-08:00

Salías del templo un día llorona cuando al pasar yo te vi.

2012-01-13T14:23:00.000-08:00

Fotografías: María Elena Ferrer

2012-01-13T09:26:00.001-08:00

Escultura: Nina Nisie. Norway

Fotografía: María Elena Ferrer

2012-01-13T08:54:00.001-08:00

YO + UN VIERNES POR LA NOCHE + BUNBURY - TÚ + BOTELLA DE VINO

2012-01-06T19:27:00.000-08:00

2012-01-02T20:33:00.000-08:00

FotografíA: M.E. FERRER

2012-01-02T07:39:00.000-08:00

Orquesta Simón Bolívar. Dudamel. Alexis Cárdenas. Venezuela

HUELLAS, SIGNOS Y PALABRAS . Pedro Guillermo Jara

2012-01-02T04:18:00.000-08:00

Con la paciencia y la mirada prolija de un arqueólogo contemporáneo, el escritor Pedro Guillermo Jara fue recolectando huellas inscritas en el paisaje valdiviano, capturando imágenes inversas en plantillas de arcilla, y quedándose así con el alma del signo, prueba tangible de gestos labrados en forma casual o intencional, por caminantes anónimos en algún rincón del tiempo. El registro del proceso nos entrega estas fotografías de murallas y veredas en gamas de grises, colores tierra y pálidos verdes que dan cuerpo a formas tatuadas con distinta intensidad. Hay nombres, símbolos de colectivos y partidos políticos, declaraciones de amor, piececitos de niño, manos a la manera de la eterna impronta humana en las cuevas rupestres, y también aquellas huellas hijas del azar, tan frágiles como increíbles: una hoja seca fosilizada en el cemento fresco, suelas de bototos, ruedas de bicicleta, las patas de un perro, los pasos temerosos de un pájaro, que se transforman en flechas señalando en dirección opuesta. Y el óxido del tiempo, que no logra cubrir estas marcas talladas en el cuaderno de la ciudad.

Pedro Guillermo Jara. Chile. 1951

Texto y Fotografías cortesía del escritor Pedro Guillermo Jara

El Pensador. Auguste Rodin.

2011-12-24T18:45:00.000-08:00

Fotografía: María Elena Ferrer. Nasjonalmuseet

2011-12-11T04:27:00.001-08:00

A pesar de los vendajes, a pesar de los símbolos escondidos; de este dolor de huesos y de tanto perdigón sonoro. A pesar de los años posteriores, de las noches de confidencias y el mucho Ron, a pesar del perdido aplomo de mi psique, del continuo agravio de que somos y no somos, a pesar de las guerras empalagosas y los dramas repetidos, a pesar de eso y aquello que no se nombra aún retumban los golpes de tu cetro rigiendo la arena negra.

Texto : María Elena Ferrer (fragmento)

Fotografía: M.E. Ferrer

2011-11-19T14:52:00.000-08:00

Fotografía: M.E. Ferrer

Carnet de identidad. Mahmud Darwish

2011-10-28T11:25:00.000-07:00

Escribe
que soy árabe,
y el número de mi carnet es el cincuenta mil;
que tengo ya ocho hijos,
y llegará el noveno al final del verano.
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe,
y con mis camaradas de infortunio
trabajo en la cantera.
Para mis ocho hijos
arranco, de las rocas,
el mendrugo de pan,
el vestido y los libros.
No mendigo limosnas a tu puerta, ni me rebajo
ante tus escalones.
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe.
Soy nombre sin apodo.
Espero, pacientero, en un país
en el que todo lo que hay
existe airadamente.
Mis raíces,
se hundieron antes del nacimiento
de los tiempos,
antes de la apertura de las eras,
del ciprés y el olivo,
antes de la primicia de la yerba.
Mi padre...
De la familia del arado,
no de nobles señores.
Mi abuelo era un labriego
sin títulos ni nombres.
Mi casa es una choza campesina
de cañas y maderos,
¿te complace?...
Soy nombre sin apodo.

Escribe
que soy árabe
que tengo el pelo negro
y los ojos castaños;
que, para más detalles,
me cubro la cabeza con un velo;
que son mis palmas duras como la roca
y pinchan al tocarlas.
Y me gusta el aceite y el tomillo.
Que vivo
en una aldea perdida, abandonada,
sin nombres en las calles.
Y cuyos hombres todos
están en la cantera o en el campo...
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe;
que robaste las viñas de mi abuelo
y una tierra que araba,
yo, con todos mis hijos.
Que sólo nos dejaste
estas rocas...
¿No va a quitármelas tu gobierno también,
como se dice...?

Escribe, pues...
Escribe
en el comienzo de la primera página
que no aborrezco a nadie,
ni a nadie robo nada.
Mas que, si tengo hambre,
devoraré la carne de quien a mí me robe.
¡Cuidado, pues!...
¡Cuidado con mi hambre y con mi ira!

Mahmud Darwish. Palestina. 1942

2011-10-27T12:03:00.000-07:00

Mira a Ciudad Bolívar. Míranos.

2011-10-16T17:16:00.000-07:00

La Piedad tan indiferente a mi Ciudad, esta ciudad tan olvidada, tan abandonada, tan desmantelada, tan estancada... Gira tu rostro Piedad y míranos, míranos por primera vez.

Fotografía realizada en Ciudad Bolívar. M.E.Ferrer

ABANDONADOS.

2011-10-13T18:05:00.000-07:00

Los espacios abandonados, los objetos abandonados, poseen una belleza dilatada, que se expande y resulta opresiva. Nos topamos de vez en cuando con ellos, no podemos definirlos, nos sacuden suavemente, nos conmueven; tan desguarnecidos, parecen huérfanos pero no lo están, parecen deshabitados pero no lo están, poseen una gentileza desconocida, intraducible, casi mística. Estos espacios, estos objetos nos inspiran una devoción triste que rompe los lazos con el presente, nos sumergen en crepúsculos anónimos y parsimoniosos, nos dejan incapacitados para segregar los implacables juicios. Lánguida gracia, llena de gallardía perenne e agonizante.

Texto y Fotografías: M.E. Ferrer. Fotos tomadas en el cementerio de Ciudad Bolívar. 2011

2011-10-13T16:58:00.000-07:00

M.E. FERRER

2011-10-13T15:34:00.000-07:00

M.E. FERRER

2011-10-13T15:32:00.000-07:00

2011-10-13T06:09:00.000-07:00

pajaro sunrise - sunday morning birds

2011-10-08T08:04:00.000-07:00

2011-10-08T07:49:00.000-07:00

Hubiera podido ser
hermoso como un jacinto
con tus ojos y tu boca
y tu piel color de trigo,
pero con un corazón
grande y loco como el mío.
Hubiera podido ir,
las tardes de los domingos,
de mi mano y de la tuya,
con su traje de marino,
luciendo un ancla en el brazo
y en la gorra un nombre antiguo.
Hubiera salido a ti
en lo dulce y en lo vivo,
en lo abierto de la risa
y en lo claro del instinto,
y a mí... tal vez que saliera
en lo triste y en lo lírico,
y en esta torpe manera
de verlo todo distinto.
¡Ay, qué cuarto con juguetes,
amor, hubiera tenido!
Tres caballos, dos espadas,
un carro verde de pino,
un tren con cuatro estaciones,
un barco, un pájaro, un nido,
y cien soldados de plomo,
de plata y oro vestidos.
¡Ay, qué cuarto con juguetes,
amor, hubiera tenido!

Rafaél de León (fragmento)
Fotografía María Elena Ferrer

La Ciudad. Constantino Cavafis

2011-10-03T10:59:00.000-07:00

Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.
Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.
Todo esfuerzo mío es una condena escrita;
y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.
Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.
Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mire
oscuras ruinas de mi vida veo aquí,
donde tantos años pasé y destruí y perdí".
Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás
por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejo
y en estas mismas casas encanecerás.
Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no esperes-
no hay barco para ti, no hay camino.
Así como tu vida la arruinaste aquí
en este rincón pequeño, en toda tierra la destruiste.

Poema: Constantino Cavafis
Fotografías en Ciudad Bolívar. Venezuela. M.E.Ferrer

Historia De Amor Contada Por Una De Las Partes. Marilyn Bobes

2011-09-23T16:38:00.000-07:00

Nos conocíamos bien
pero nos perdonábamos.
Tú decías amar mi pelo largo
y esta costumbre de leerte versos
que por entonces creía memorables.
Luego fui demasiado complicada.
Teorizaba mucho
y no aprendía a cocinar.
En una palabra:
te faltaba el cariño necesario.
Todavía pregunto de qué cariño hablabas.
Qué revisión de causa te hizo creer
que el amor tiene fórmulas
y leyes postuladas por refranes.
Todavía pregunto de qué cariño hablabas
y me duele cambiarte por palabras
en esta noche en que me siento
a teorizar conmigo
mientras afuera llueve
y tú
sentado ante la mesa de otra casa
esperas el café
que una mujer
de pelo corto
te prepara.

Marilyn Bobes. Cuba. 1955
Fotografía: María Elena Ferrer

Sol Nocturno. María Elena Ferrer

2011-09-20T10:29:00.000-07:00

Descubrieron al hombre por su acuoso ojo,
desdibujaron su figura completa,
pescaron su cabeza felina.
Se le escuchó decir que dios estaba viejo,
que tenía milenios de usos y desusos,
que lo había visto alguna vez,
no recuerda donde,
había pasado frente a él,
tan malogrado,
tan lleno de orine.

Abrieron su boca y sacaron la blasfemia,
abrieron su boca y hurtaron cuanto poseía su garganta,
la atiborraron con metal labrado.
Lo emparentaron con la hierba seca,
la caña,
con el movimiento del ciervo,
con las fases migratorias,
y los engullidos corazones de Atetelco.

El hombre gimió por sus tres estatuillas de sangre,
el hombre señaló los tres discos de jade,
perpetuó algo en el círculo de su frente,
imaginó ese sol que necesita beber y comer.
Un sol nocturno
ligado a la tierra,
ligado a la horizontalidad
a la histeria de las comadrejas,
a los carmines profundos.

El hombre se dejó hacer,
se dejó cortar aquí, punzar allá.
Ese hombre templado,
dócil,
derrotado
se dejó meter en el seco costillar de la muerte.

Texto y fotografía: María Elena Ferrer. Venezuela. 1973

La poeta dice. María Elena Ferrer

2011-09-18T19:34:00.000-07:00

Yo decidí crear mi juicio,
desarrollar mis capacidades intimas,
mis aptitudes creadoras, mi propio deslumbramiento.
Se trataba de ver a seres fantásticos o ver
los muñones atroces de la guerra.
Opté, voté, escogí,
giré la rueda de mi propia ley;
tejí mis genes nuevamente,
tejí mis huesos,
tejí mi carne,
tejí mi lengua,
tejí un nuevo abecé.
Fijé un cosmos,
usé todo mi aliento primigenio,
forjé una dulce nuez,
un principio ignoto,
vital,
curativo,
fecundé mi propio óvulo,
me preñé.
nací,
lloré,
igual lloré.

María Elena Ferrer. Venezuela. 1973

2011-09-15T22:54:00.000-07:00

Pero a mi noche no la mata ningún sol.
Alejandra Pizarnik.

Fotografía: M.E. Ferrer

En los bellos días de noviembre. Laura Yasan

2011-09-13T07:11:00.000-07:00

dónde estabas cuando abrí la puerta
y un hombre me alargó sus dedos sudorosos
y me lamió con su mirada negra
y jadeó sobre mi palabras sucias

dónde estabas
dónde cuando me fui con él
cuando vestí de puta sólo para ofenderte
cuando sangre y hedí
cuando pedí perdón y caían mis lágrimas
sobre la punta de tus zapatos

dónde
dónde que era siempre tan lejos
tan fría
tan inmediatamente tarde
dónde que te llamé hasta quedar sorda
hasta romperme los dientes
hasta rajarme la vagina

dónde que en los bellos días de noviembre te llamé
en las lluvias de julio te llamé
te dejé papelitos debajo de la almohada
fotos despedazadas con los puños
secretos como gritos

dónde
que iba y volvía con tu nombre colgando de los ojos
y los ojos se me hicieron cadenas
y las cadenas se volvieron barcos
y los barcos se hundieron como ojos
en las profundidades de una noche tremenda

Laura Yasan. Argentina. 1960
Fotografía: María Elena Ferrer

2011-09-12T16:52:00.000-07:00

Yo soy aquella en la fotografía,
de pie,
entre el miedo y el deslumbramiento.

Le he sido fiel a su memoria
a cuanto sus ojos recuerdan

de aquel cielo,

al lomo
de los caballos relucientes.

Pero vuelve el recuerdo
de aquella ocasión en que quise sustraerme,

y no hallé que me resguardara
de mis despóticos fantasmas coloniales.

Así me hundo en esa putrefacción cálida,
mientras manos que son de nadie me arrancan del cuerpo.

Yolanda Pantin. Venezuela. 1954
Fotografía: María Elena Ferrer

Quién es Aleta, la pintora. Alejandro Bruzual

2011-09-11T12:41:00.000-07:00

En realidad no sé quién es Aleta, la que pinta.
Aleta imagina
Cosas incomprensibles para todos los humanos
Cochinos que duermen en almohadones de plumas
Salamandras voladoras comedoras de orejas
Flores de loto que dan vueltas blancas y negras
Pingüinos que van de la mano.

Cuando llamo a Aleta
Mi Aleta otra vez es la niña que pinta
Y atiende el teléfono con sus dos manos
Y hace para mí un mundo en desorden
Donde los colores huelen a verde
Y las líneas conversan entretejidas
Y en su sencillez complicada Aleta
Me pinta con un cepillo de dientes
Una vida donde todo parece de flores mojadas.

Pero no sé qué más decir de Aleta, la pintora.

Ella viene corriendo con su puño de pinceles en la mano
Y me dice que me aparte que todavía no sabe
Cómo va a ser el fondo de su cuadro
Y empieza a moverse
Me vuelve a poner en medio
Porque quiere que yo sea su retrato.

Aleta, Aleta la que pinta Aleta, la pintora
Es una mujer muy difícil
Cuando ella piensa que así son las cosas
Mejor tomarla por la otra mano
Y dejarla sola que se calme
Hasta que pase la tormenta por su ojo
Hasta que se devuelva tranquilita por su calle
Abrazada a un nuevo lienzo
Diciendo que ha encontrado algo.

Aleta qué decir de ti cuando pintas lo que pintas.

Aleta, mi Alegre Aleta
Llena de viejos retazos que desconoces
Hazme una caja para vivir con todos tus colores
Donde pueda quedarme dormido
Hazme una instalación
Donde siempre pueda encontrarte
Hazme una escultura habitable
Y pónmele un teléfono para tus dos manos
Que siempre te estaré llamando llamándote
Tantas veces hasta oír que respondas:
“SOY ALETA, ALETA LA QUE PINTA”

Poema: Alejandro Bruzual. Venezuela. 1957
Fotografía: María Elena Ferrer.

2011-09-11T00:49:00.000-07:00

SOLO PORQUE ME AMASTE
No canto sino porque me amaste
en los años pasados.
Y ya con el sol, con presentimientos de verano,
ya con lluvia y con nieves
no canto sino porque me amaste.
Sólo porque me tuviste entre tus brazos
una noche y en los labios me besaste,
sólo por eso soy hermosa como un lirio siempre abierto
y aún conservo un temblor en mi alma
sólo porque me tuviste entre tus brazos.
Sólo porque tus ojos me miraron
con el alma en la mirada,
orgullosa me adorné con la corona
más excelsa de mi existencia;
sólo porque tus ojos me miraron.
Sólo porque me amaste he nacido,
por esto se dio mi vida;
en el triste vivir no realizado
mi vida se cumplió.
Sólo porque me amaste he nacido.
Sólo porque tan bellamente me amaste
viví para multiplicar
mis sueños, amado mío, que cual astro te pusiste.
Y así en tal dulzura muero
sólo porque tan bellamente me amaste.

Triste balada sobre la poeta María Polydouri , cantada por María Kouyioumtzis
María Polydouri, POETA SUICIDA. GRECIA 1902-1930

¡Poeta! ¡Poeta!

2011-09-01T20:31:00.000-07:00

¡Poeta!
¡Poeta!
¿A dónde va?
¿Por qué la prisa?
Aguarde
¡Poeta!
¡Poeta!
¿Quién os espera?
- ¡Yo misma envuelta en púrpura como un cardenal! -
M.E. FERRRER. VENEZUELA.1973
Fotografía: M.E Ferrer

2011-08-08T10:59:00.000-07:00

Los caminos de la vida para estos hombres no fueron y no son lo que esperaban, sin embargo, pudieron ser más trágicos, más violentos, más sórdidos, más iracundos, más furiosos. La mayoría, valientemente, cambiaron sus armas de fuego por indefensos secadores de cabello.

Fotografía: M.E. Ferrer/ Lugar: Paseo Orinoco. Ciudad Bolívar. Venezuela/ Hombres peluqueros

CARAMBA MAESTRO SOTO TOMARON SU MUSEO

2011-08-04T19:47:00.000-07:00

Canción de Otilio Galindez

Cantan: Maestro Jesús Rafael Soto y Rafael "Pollo" Brito

NO A LA VIOLENCIA CONTRA EL MAESTRO DEL CINETISMO.

Realizado: Amargos de Mandarina

2011-08-03T09:00:00.000-07:00

Museo de arte Moderno Jesús Soto

2011-07-30T10:27:00.000-07:00

NO A LA VIOLENCIA CONTRA EL MAESTRO DEL CINETISMO. NO A LA VIOLENCIA CONTRA EL ARTE

(H) ELENA. Graciela Rojas

2011-07-29T20:41:00.000-07:00

Cuídate de Paris
de los tangos
de tus guerras
de mi vagina en rojo

todas bebemos de tu pecho
troyanas y griegas
habitamos la línea de tus labios
tejemos y destejemos
tu melena de cancerbero.

Graciela Rojas. Perú. 1978

Alejandra y yo

2011-07-28T15:07:00.000-07:00

En la cama de una poeta a veces amanece otra poeta.
Se despejan en silencio,
con mesura,
sin lisonja,
sin demencia.
Ingenuas y libres de egoísmos se miran de soslayo,
como si no quisieran
que la nausea y el sudor frío de una
interrumpiera la nausea y el sudor frío de la otra.
M.E. Ferrer

2011-07-25T23:46:00.000-07:00

Ocurre a veces, en las calladas horas de la noche,
al filo mismo de la madrugada,
tras el telón caído de la euforia y del vino.

Juan Luis Panero. España. 1942
Fotografía: M.E. Ferrer

"El Museo Jesús Soto no es El Rodeo"

2011-07-25T14:17:00.001-07:00

Fuente: El Universal
Por: Daniel Fermín

Fotografía: Venacio Alcazares.
La intervención al Museo de Arte Moderno Jesús Soto tiene sus antecedentes. Para Cristóbal Soto, hijo del artista fallecido en 2005, se resume en un impasse con Mayrim Porras, ex directora de la institución ubicada en Ciudad Bolívar e hija del presidente de la junta interventora. Ahí inició todo.

La historia la cuenta el presidente de la fundación que administra -o administraba- el museo: "El 5 de junio de 2011, Mayrim Porras expulsó groseramente del museo a Marisela Soto, miembro de la familia, quien realizaba un inventario de obras con registro fotográfico de los problemas de conservación", recordó Soto, quien viajó desde París para intentar aclarar el caso.

"El 23 de junio le solicité a la señora Porras su renuncia, y acordamos que el 30 de ese mes haría la entrega de su cargo. En días posteriores, me escribió para informarme que no quería renunciar, y quedó claro que yo asumía removerla del cargo", agregó el también músico y compositor, que reside en Francia.

Luego pasó lo siguiente: la aparición de Porras con su padre Teodardo y "un gran número de hombres armados", según Soto, el decreto de intervención por parte de la gobernación del Estado y la suspensión temporal de la fundación que dirige el centro creado en 1973.

"Exijo disculpas de los allanadores a todas las personas presentes en el museo en ese momento. Así como a las que ofendieron. No acepto a las personas que hayan allanado como interlocutores válidos. Esa gente para mí está descalificada", dijo Soto, que se reunión con el ministro Pedro Calzadilla a su llegada al país.

-La junta interventora asegura que todo se dio por razones administrativas

-Si fue por razones administrativas, no hace falta una intervención armada. No hace falta un allanamiento, hace falta que haya un cambio de director y nombrar una comisión encargada de revisar la administración. No era necesario una junta interventora ni suspenderme a mí como presidente de la fundación. Además, el señor Porras dijo que no ha sucedido nada indebido. Si uno no está seguro no interviene de esa manera.

-¿Qué pasará con las obras que están en el museo?

-Espero que no sufran. Al fin y al cabo lo que interesa del museo son las obras. La gente cambia, las obras quedan. Ahí hay 680 piezas, aproximadamente.

-¿Siente temor por lo que pueda pasarles?

-Claro. Si esa gente es capaz de llegar con policías, con escoltas armados, no me parece que sea la que deba proteger una obra de arte. Que vayan a proteger una cárcel. El museo Soto no es el Rodeo. Gente que actúa así, por la fuerza, cómo actuará ante una obra. Además, ya suspendieron al jefe de seguridad, una persona que tiene 20 años trabajando ahí y del que nadie ha tenido quejas.

-¿Cree que esta junta interventora tiene la capacidad de manejar el museo?

-No sé, pero tendrá que rendir cuentas en algún momento.

-¿Cuál es la situación actual de la institución?

-Yo oficialmente no sé que pasa en el museo, cómo está funcionando. Sé que está abierto, que los empleados están trabajando, pero nada más.

-¿Cuál es el valor histórico que hay ahí dentro?

-Es muy grande. Es un poco difícil para mí calificarlo. Se trata de mi padre. Para mí es lo más importante del mundo. La obra de cualquier padre siempre será lo más importante que pueda existir. Es importante, entre otras cosas, porque es reconocido por todos los medios culturales y de artes plásticas del país desde hace 40 años.

-¿Y en esos 40 años, el museo había pasado antes por una situación así?

-Nunca. El museo ha tenido problemas, como toda institución. Ha habido cambios de directores. Quizás unos 10 en 40 años, pero un allanamiento de un grupo armado, jamás.

-¿Qué medidas tomará la Fundación Jesús Soto?

-Por ahora, la medida que tomamos es una posición de no aprobar ni reconocer el allanamiento, ni todo lo que ha sucedido después. Le escribimos al gobernador (Francisco Rangel), esperamos su respuesta. En función de ella, podemos actuar. Hay muchas formas, pero aún no sé cual será.

-¿Qué conclusiones sacó de la reunión del lunes con el Ministro de Cultura?

-La concertamos antes de salir de Francia. Cuando pude conversar con el ministerio, en seguida me invitaron a reunirme con ellos. El ministro, como tiene información por la otra parte, dice que no ha habido allanamiento. Pero yo tengo testigos. Él mandó una comisión a investigar. No sé los resultados de esa investigación. Habrá que preguntárselo a ellos.

-La junta nombró como director temporal, por los seis meses que dura la intervención, a Marlon Acosta

-Yo no conozco a ese señor. Cuando yo estaba en el museo nunca se preocupó por acercarse. Y la directora Porras nunca me puso en contacto con él. Si pensaba que él tenía conocimiento de museos, ha podido hacerlo. No lo ha hecho. Me preocupa que sea una persona que yo no conozca y me preocupa cualquier persona que nombren ellos. Cualquier persona que designen esos allanadores me preocupará. Porque alguien que apruebe un allanamiento -y Acosta participó en ese allanamiento- no puede ser aceptado por la familia Soto. Además, fue algo sin ningún fundamento legal.

-¿Quiénes son los perjudicados con todo esto?

-Los que estamos suspendidos de nuestras funciones; los empleados del museo, que han tenido que soportar eso; el pueblo de Bolívar; los venezolanos de otras partes que quieran visitar el museo, que no sé si lo harán en esas circunstancias. Hay mucha inquietud en el medio cultural guayanés. He recibido llamadas de artistas que están escandalizados. El hecho de que el museo esté en manos de personas de esa clase, los tiene muy preocupados.

-Usted asegura que el Gobierno de Bolívar intervino por un impasse profesional. ¿Pudo haberse evitado?

-Por supuesto. Si ellos mismos dicen que no saben si ha sucedido algo indebido ahí, con nombrar una comisión para averiguar qué sucedía en la administración, o pedir una discusión de los estatutos del museo, nos hubiésemos sentado a hacerlo, como sucede siempre. Yo participé junto con mi padre en la última modificación de estatuto en 2003. Hubo conversaciones con todos, se aprobó y ya. No hacen falta hombres armados ni para revisar cuentas ni estatutos. Eso es absolutamente innecesario.

-¿Qué podría pasar ahora tras la intervención?
-De ese tipo de gente no sé que se puede esperar.

Benditos Malditos I. Joaquín Sabina

2011-07-23T18:16:00.000-07:00

Bendita sean las bajas pasiones
que no se rajan cuando pintan sables
los labios que aprovechan los rincones
más olvidados, más inolvidables.

Bendito sea el libro de la calle,
los viejecitos verdes con petaca,
las medias con costura, qué detalle,
los quitapenas que dejan resaca,

las marujitas que pierden al bingo,
los descendientes de los animales,
los miércoles con ropa de domingo,

los adustos, los dandys insolventes,
los justos que parecen subnormales,
los iguales a mí, los diferentes.

Poema: Joaquín Sabina, España.
Fotografía: M.E. Ferrer. Oslo. Noruega

Siempre estos ojos que retornan y encuentran y aman y se alegran.

2011-07-23T16:33:00.000-07:00

Fotografías: M.E. Ferrer. Ciudad Bolívar. Venezuela

Las mujeres de mi familia. Blas Perozo Nevada

2011-07-23T11:29:00.000-07:00

Poema: Blas Perozo Nevada. Venezuela. 1943

Las mujeres de mi familia
son campesinas,
costureras, oficinistas y maestras de escuela.
Las mujeres de mi familia
son catiras
perfiladas
e indias
en un solo molde
de tetas pequeñas.
Unas vinieron desde muy lejos
desde el norte de España
de Cantabria
y otras
contemplaban
a sus guerreros
a la orilla del Caribe.
Unas cantaban en la radio
y tocaban guitarra
se enamoraban
locamente
de hombres que pasaban
y parían sus hijos
del más pintao.
Porque las mujeres de mi familia
amaron siempre locamente
a todos los hombres que pasaban
y también a los que vivían en la misma casa
a los primo hermanos
y a los compadres.
Las mujeres de mi familia
los pasaron por las armas
muertas de risa
criaron sus hijos
y votaron en las elecciones.
Y cuando no se lo permitieron,
las mujeres de mi familia
se fueron a las armas,
que eran maquinas Singer,
talleres de costura,
Máquinas Remington,
Salones de clase
Todo
lo que en el aire dl siglo XX
andaba.
Las mujeres de mi familia
tenían la boca pintada
de rojo carmesí
De carmín de Francia.

Se pusieron bufanda
y su chal de seda
y pasaron el Atlántico
hablaron las lenguas
lejanas
y difíciles
y siempre regresaron
a echar el cuento
a cantar
una canción revolucionaria
Que era
un danzón
una gaita
un tango
con Gardel y su sombrero.
La mujeres de mi familia
son mujeres envainadas
que hasta arquitectura estudiaron.
Se casaron con italianos
Se casaron con fraceses
Se casaron con Wayüses
Se casaron con Judíos
Se casaron y arrejuntaron
con quienes les dio la gana.

Fotografía: M.E. Ferrer.

Embestida al valioso legado del maestro Jesús Soto

2011-07-22T09:16:00.000-07:00

El aporte artístico, cultural y social que Jesús Rafael Soto, dejó a su Ciudad Bolívar, Venezuela y al mundo es conocido dentro de la Historia del Arte como universal por su carácter único, original, así como, por el hallazgo de soluciones a los problemas plásticos que le planteaba su época y teniendo la lúcida conciencia de la clara responsabilidad social del artista. Esta responsabilidad y afecto por su tierra de origen claramente lo materializó en el año 1973 al inaugurar el Museo de Arte Moderno Jesús Soto.
A lo largo de 38 años el Museo de Arte Moderno Jesús Soto ha logrado consolidar su presencia como institución única en su estilo, por el perfil de su colección, erigiéndose así mismo, como centro de referencia en el ámbito nacional e internacional para todos los interesados en la Obra de Jesús Rafael Soto y en las tendencias geométricas más relevantes en el siglo XX.
El estilo abstracto marcó gran parte del desarrollo artístico durante el siglo XX, creaciones que representaron para la conciencia analítica de Soto una de las más radicales revoluciones plásticas de todos los tiempos; esto llevó a que este venezolano creara una colección personal, representativa del universo abstracto del siglo pasado, no sólo con sus propias obras, sino producto del intercambio y adquisición de obras pertenecientes a artistas que le parecieron relevantes y que indiscutiblemente contribuyeron al desarrollo de los nuevos lenguajes plásticos de ese momento (Vanguardia Rusa, Neoplasticismo, Constructivismo, Arte concreto, Cinetismo) .
Jean Arp, Fortunato Depero, Lucio Fontana, Piet Mondrian, Malevitch Kasimir, Alexander Calder, Man Ray, Josef Albers, Max Bill, Ives Klein, Alejandro Otero, Max Bill, Vasarely Victor, Natalia Gontcharova, Jean Gorin, Bruno Munari, Sonia Delaunay, Christo Javacheff, Roy Lichtenstein Roy, Wharol Andy, Itten Johannes, Arman, Morallet Francois, Apollonio Marina, entre otros, conformarían la articulación de su colección personal, siendo consecutivamente legada por el artista cinético, como parte de la colección permanente que conformarían las obras de arte presentes en el Museo de Arte Moderno Jesús Soto en Ciudad Bolívar, pensando que los jóvenes y personas en general que tuviesen interés por el arte pudiesen tener la oportunidad que no consiguió él en su momento, el de poder en su propia ciudad tener un contacto directo con obras de arte originales y relevantes dentro del mundo de la historia de la plástica universal.

Este legado invalorable, dejado por el maestro guayanés a su país, fue mancillado despóticamente el día 13 de Junio del año en curso museísticas con una veintena de hombres armados y frente la mirada atónita de los trabajadores y visitantes presentes ese día. Asombrado de dicho atropello el propio Presidente de la Fundación de Arte Moderno Jesús Soto, Cristóbal Soto, en una carta que envió al Gobernador del Estado Bolívar, solicitó las explicaciones correspondientes a su autoridad legal dentro de la Fundación, buscando el diálogo conciliador y sensato entre las partes involucradas, así como, el temor por el destino de la colección de obras de arte que se encuentran en la Fundación, de la cual es responsable y custodio.
Al parecer no hubo respuestas, no hubo ni siquiera intento de diálogo, sino, un decreto de la Gobernación del Estado Bolívar publicado en Gaceta regional, dónde se ordena la intervención de la Fundación de Arte Moderno Jesús Soto y la destitución del hijo del propio maestro, que por voluntad de su padre encabeza la Fundación; con el hipotético objetivo de efectuar la revisión integral de la administración y funcionamiento de dicha Fundación, además de hacer un inventario físico, documental y valoración de todas las obras que forman parte del patrimonio de la misma.
Reflexionando sobre dicha sinrazón y abuso de poder, me pregunto ¿Qué injerencia existe en un patrimonio artístico universal? ¿Por qué hacer un evalúo de las obras que ya están catalogadas y debidamente registradas por expertos dentro de la Historia del Arte? ¿Quién la hará? ¿Sobre cuál administración recaerá la revisión? ¿Será selectiva esta revisión? ¿Es permisible dentro de una revolución de justicia y respeto, que se gesta en nuestro país, que el valioso legado desinteresado de Jesús Soto a su ciudad sea puesto en peligro? ¿Está el Ministerio Popular para la Cultura regional al tanto de dicha acción y si lo está porque no ha emitido el comunicado correspondiente a dicho acuerdo? ¿Quiénes conforman la junta interventora? ¿Se llamó a diálogo conciliador a la familia Soto quienes posterior a la pérdida física del maestro Jesús Soto ha respetado y perpetuado su voluntad de que el museo continúe siendo un espacio social, cultural, artístico y de investigación abierto para todos los bolivarenses? ¿Fue tomada en cuenta la opinión pública?
La ciudadanía no tiene respuestas, tiene suposiciones nada alentadoras en que esta acción se libere mediante el diálogo con una figura fantasma llamada Junta Interventora del Museo de Arte Moderno Jesús Soto y que ha nacido por un decreto súbito regional, el cuál lo que ha hecho es dejar el rumbo del Museo en un lastimoso limbo institucional.
Es por lo antes expuesto y por la incertidumbre que genera dicha acción, que muchos venezolanos exigimos sea aclarada la situación que actualmente corre el Museo de Arte Moderno Jesús Soto. Apunto y confío a la conciencia, a la reflexión de las personas que están tutelando las políticas culturales a nivel nacional y a la ciudadanía en general para que se avoquen a un patrimonio despóticamente, con esto retornará la atmósfera de sosiego y seguridad en nuestra ciudadanía, la confianza en los procesos de cambios, honestidad y derecho que se deberían estar gestando en nuestro país, cuyo acreedor principal trasciende de los límites del Estado Bolívar y recae en todo el Pueblo Venezolano.

María Elena Ferrer

Caín y Abel. Juan Carlos Bautista

2011-07-20T08:54:00.000-07:00

Trepado en mí
casi no hacía ruidos,
pero desaforadamente
su bestia comía de mi culo.

Un hombre silencioso en tiempos de guerra.
Este hambriento –dije– es mi hermano.
Y me abrí delicadamente
como un jacinto a la pisada del buey.

Le di agua de mi boca,
manos que fueron pañuelos para su frente,
mi espalda como un pan
y ojos que supieron cerrarse a tiempo.
Trepado en mí,
dije este hombre es mi hermano
y lo quiero
porque somos igual de pobres
y estamos igual de hambrientos.

Poema: Juan Carlos Bautista. México . 1964

Fotografía : M.E. Ferrer

2011-07-20T08:43:00.000-07:00

2011-07-16T07:37:00.000-07:00

Cantan los pájaros, cantan

sin saber lo que cantan:

todo entendimiento es su garganta.

Poema: Octavio Paz

Fotografía: M. E. Ferrer

Retornando de un viaje a través de La Feè Verte...

2011-07-11T17:46:00.000-07:00

2011-06-01T22:48:00.001-07:00

Conversación con el Poeta Pedro Ostty

2011-05-29T15:57:00.000-07:00

- ¿De turista? -
- No, tomando fotografías.
- ¿Sóla?
- Sí
- ¡Como siempre! -
- sí, como siempre, sóla, igual que tú -
- Sí, como yo -
- Seguiré con mis tomas -
- Yo iré a la plaza -
FIN

Fotografía: M.E. Ferrer.
Pedro Ostty. Poeta. Ciudad Bolívar. Venezuela

¡YO!

2011-05-22T22:21:00.000-07:00

Hoy amanecí con la mano sobre mi sexo sin saber que soy, hombre o mujer.
Hoy amanecí con la mano sobre mi Ego sin saber que soy, gusano o Dios.
Hoy amanecí con la mano sobre la tierra sin saber que soy, semilla o piedra.
Hoy amanecí con la mano sobre la página sin saber que soy, poeta o estadista.
Si algún día vuelvo a amanecer con la mano sobre su espalda sabré quién soy
esa, ella, aquella, todas
¡YO!
…la mujer que más le ama.
M.E. Ferrer
Fotografía: M.E.Ferrer

2011-05-22T06:48:00.000-07:00

2011-05-08T00:25:00.000-07:00

NO TE MUEVAS
Dirección: Sergio Castellito.
Países: España, Italia y Reino Unido.
Año: 2004.
Duración: 125 min.
Género: Drama.
Interpretación: Penélope Cruz (Italia), Sergio Castellito (Timoteo), Claudia Gerini (Elsa), Ángela Finocchiaro (Ada), Marco Giallini (Manlio), Pietro de Silva (Alfredo), Elena Perino (Ángela), Vittoria Piancastelli, Lina Bernardi, Gianni Musy, Renato Marchetti.

¿Dónde la belleza?

2011-05-04T18:47:00.000-07:00

¡La Belleza!
¿Dónde la Belleza?
¿En el jeroglífico de la piedra?
¿En el rostro trifacial de alguna divinidad?
¿En los solsticios y equinoccios?
¿En el blanco sobre blanco?
¿En la dura nuez?
¿En la perspectiva renacentista?
¿En una gárgola corroída?
¿En un carruaje tirado?
¿En lo andrógino?
¿En el cortejo y coraje prometido?
¿En la felicidad hurtada?
¿En lo pasmoso, prodigioso y portentoso?
¿En la aspiración del ladrillo?
¿En el mediodía solitario?
¿En el prodigio del pistilo?
¿En la majestad de los santos?
¿En el extravío del lirio?
¿En el amparo y desamparo de los hoteles?
¿En la sutileza y la puñalada del genio?
¿En las arenas?
¿En el temperamento de la naturaleza?
¿En el presagio del trueno?
¿En los ojos que aguardan con las luces apagadas?
¿En el cordero?
¿En el pez?
¿En el almíbar de la fruta?
¿En el sudario del ausente?
¿Dónde la belleza?
¿Dónde?
¡Dónde más sino en tus brazos!
M.E. FERRER. VENEZUELA. 1973
Fotografía: M. E. FERRER

Proverbios a palo. Luis Sánchez

2011-04-10T20:34:00.000-07:00

* Un palo en manos de un loco
es una señal
de despeje
colectivo.

* Si la policía luce rolos levantados
la espalda del pueblo
erige su muro
originario.

* En manos de una mujer
un palo
es la columna vertebral
del ave-escoba
que remontará
su vuelo.

* Un niño al jugar con palos
es un árbol
revoloteando su cosmos.

* Si el fuego viste con su capa
al palo seco
es porque siente lástima
de su desnudez.

* Hay palos sagrados
como el cetro
de un reino
y palos desgraciados
como el cabo de hacha
del verdugo.

* Dos magias da el palo:
el palo verde la magia del fruto
el palo seco la magia
del fuego.

* Un puente de palo
es un costillar
que le tumbaron
al río.

* Un zahorí es quien palpa
el latido de la vara
cuando siente el corazón
del agua.

* Hay palos que no matan
pero embriagan.

* Escrito en un palo:
el papiro soy yo.

Luis Sánchez. VENEZUELA. Poemas tomados de su libro Proverbios a palo, libro granador del Concurso Historias de Barrio Adentro. Colección Ocre. 2009

2011-04-07T13:08:00.000-07:00

Una. Lydda Franco Farías

2011-03-27T10:15:00.000-07:00

UNA amanece
con el cuerpo de cera
con la víspera haciendo piruetas
con ojeras que delatan los retorcimientos del amor
UNA sabe que tiene prejuicios
y los va perfeccionando
UNA es apolítica
UNA no se mete en camisa de once varas
UNA estampa el beso curricular
Él se va con sus ínfulas
con su ontológico suficiente
UNA comparece ante el tribunal de los hijos
y cede ante la tiranía de los hijos
UNA tiene el deber de ser bella
porque entre otras cosas para eso está UNA
y para comprar lo que nos vendan
y para sufrir por la muchacha de la telenovela
que es tan desgraciada (la muchacha y la telenovela)
y para llorar de felicidad porque a la final
el sapo se convierte en magnate y se casa con
ELLA
UNA es tan sentimental
UNA es tan fiel tan perrunamente fiel
qué asquerosamente fiel es UNA
UNA se asoma al espejo y comprueba lo que no es
sabe qué cara va a poner
qué silencio va a arriar
qué píldora de domesticidad va a tener que tragarse
qué anticonceptiva es UNA
UNA queda tendida
knock out
para reaparecer al día siguiente
pidiendo la revancha

Lydda Franco Farías. VENEZUELA. 1943 - 2004

2011-03-11T01:19:00.000-08:00

MORIDO. Claudia Hans

2011-03-09T14:55:00.000-08:00

"MORIDO" 2010. Claudia Hans. Ciudad de México. 1976 . Mención Honorífica en la XIV Bienal de Fotografía 2010/ México.

Este proyecto fotográfico busca investigar y capturar cómo perciben los niños la muerte y cómo reaccionan frente a ella a la hora de hallarse frente a un ser inerte.

MORIDO es una palabra que no existe; simplemente representa la falta de madurez y de organización verbal de los niños pequeños, y delata la inocencia que les impide comprender cabalmente el concepto de la muerte.

2011-03-08T15:20:00.000-08:00

Armando Reverón, Juanita, el Castillete y las muñecas

2011-02-22T22:54:00.000-08:00

Música: Ensamble Gurrufio. Polo Barroco. VENEZUELA

Video: Homenaje a Armando Reverón (realizado por Amargos de Mandarina)

Andrés Caicedo. ¡Que viva la música!

2011-02-22T10:12:00.000-08:00

Nadie quiere a los niños envejecidos A.C

Apuesto a que nadie oye cómo cada chirriar de tacones, cada botellazo en la cara, cada súplica de borracho que resbala, cada bembé formado, cómo todo, todo me llama, como todo es mío y la descarga me llama. De no haber conocido nunca este son montuno, habría sido pálida alma perdida, sin cabuyas por la selva. Pero ya me llaman, me ladran. Ya me dicen que vienen de otras ciudades a conocerme y a gastar canecas. Sacan fotos mías en la prensa amarilla, y yo me río imaginando la cara de escándalo que harán los cerdos, si no fuera porque ahora me faltan fuerzas, lograría unión para salir y gritar consignas y quebrar ventanas, pero para qué ilusiones si quedan lejos esos barrios: ya no son nunca más mi rumbo. Supongo que los marxistas ven las fotografías y pensarán: "Observen ustedes lo bajo que puede llegar la burguesía".

Qué bajo pero qué rico, no me importa servir de chivo expiatorio, yo estoy más allá de todo juicio y salgo divina, fabulosa en cada foto. Fuerzas tengo. Ya me he puesto un nombre:

SIEMPREVIVA

Nombre propicio para que de andarse de mucha confianza con la noche no sea que lo arropen a uno, el cochero que viene y para, el cochero negro, negro de la silla colorá. Yo seguiré de frente, porque la rumba no es como ayer, nadie la puede igualar, sabor, la rumba no es como ayer, nadie la puede controlar. Tú enrúmbate y después derrúmbate. Échale de todo a la ola que producirá la salsa de tu confución. Ahora me voy, dejando un reguero de tinta sobre este manuscrito. Hay fuego en el 23.

Texto tomado: ¡Que viva la música! Andrés Caicedo (Colombia 1951-1973)

Fotografía: Alex Webb. Afuera de Tijuana. 1995

Gelhder. Un pintor dramático.

2011-02-01T16:04:00.000-08:00

“El dibujo es la honestidad del arte. No hay posibilidad de engaño, es bueno o es malo”
Salvador Dalí
José Antonio Gelhder es un pintor que trabaja hasta el agotamiento para perfeccionar su arte, defiende el dibujo como primera y única arma para lograr piezas maestras. Sus pinceles poseen una fuerza ingobernable que él, en su oficio plástico subyuga para llevar al lienzo las pasiones y sentimientos que brotan de su mente y de su alma, que manifiesta tener repiques profundamente dramáticos.
En esta oportunidad conversamos con él; nos introduce en su vida narrando que su infancia transcurrió entre carruchas del Mercado libre en Catia (Caracas); que fue vendedor de revistas de romance en los burdeles de la calle Esmeralda, que pasó por reformatorios, por la guerrilla urbana, por el Taller Libre de Arte, que en los 60 se ganó una beca para estudiar arte en Roma, que se la quitaron por no tener currículum, que se largó a España, luego lo deportaron a Francia; en París vivía en una buhardilla mínima y sin calefacción, poca comida, mucho del mayo francés; cargaba encima pequeños libros que le regalaban de Rimbaud, de Verlaine, Baudelaire, Cartas a Theo de Van Gogh, Cesar Vallejo y el Manifiesto comunista. Se metía en los Museos a ejercitarse, copiaba hasta la extenuación una mano, una mirada, el torso o cualquier gesto que veía en las obras de los grandes maestros. Con el pasar de los años, con su vuelta a la Patria, ese ardor, esa pasión nunca se le quitó, la lleva consigo, y es lo único que le produce fervor y fanatismo.
A continuación Geldher nos habla de su obra.
¿Cómo definirías tu estilo y qué buscas en la pintura?
Hablar de estilo en mi obra es muy difícil. Yo manejo varios estilos, Impresionismo, Hiperrealismo, POP ART, es una mezcla de varias tendencias, en una obra puedo jugar con zonas virtuales, trato de engañar al espectador con objetos, colores, formas, perspectivas dentro de un espacio determinado.
Busco con mi arte hablar en un espacio en blanco, mi pintura se basa en el ser humano como centro y donde los objetos son parte fundamental ya que no podemos escapar de su consumo, un consumo irracional que destruye al hombre y a su habitad. La obra tiene que denunciar esa destrucción subliminal del hombre, es la muerte de la poesía, de la palabra, la música y todo el aparato creativo del hombre.
¿Desde cuándo tu inclinación al dibujo y a la pintura?
El dibujo es la base importante de toda obra de arte, es la columna vertebral de mi espacio plástico. El color es una forma de ayudar o enriquecer la línea y los planos que deja el dibujo en los espacios de formación de la obra. El color es una manifestación espiritual de cada creador, de sentir, llenar o combinar un espacio dibujado: El dibujo es la sombra de mi cuerpo, sin el dibujo mi obra no puede existir. Yo dibujaba con los pies dentro del vientre de mi madre. Para mí hay tres clases de artistas, los que hacen lo que los demás hacen, los que hacen lo que pueden, los que hacemos lo que nos da la gana.
¿Qué pintores le han influido y cuáles te gusta de los actuales?
Los pintores que han influido en mi obra son los clásicos españoles, italianos, franceses, todo el arte clásico. Fue mi forma de aprender a caminar dentro del arte. Investigándolos descubrí cómo se mueven los pinceles, cómo se combinan los colores, perseguí las composiciones y de que forma veía cada pintor su espacio, temática, objetos y la vivencia del artista dentro de la sociedad que le toco vivir.
En la actualidad me interesa el POP Americano, es una forma del arte de los 60 que los americanos no comprendieron por estar en una guerra y pasó por debajo del puente de la creación. Pienso que queda mucha tela por cortar de ese estilo, se me vienen en este momento esos espacios (MALL) en donde el hombre pierde su identidad y yo como hombre-artista plasmo al ser humano inmerso en esa realidad tratando de atrapar su incapacidad a la solidaridad, su indiferencia, así como su dolor, su alegría y todas sus manifestaciones ocultas.
¿Cómo ves el actual panorama pictórico venezolano?
El arte actual no existe, no hay programación, no hay un proyecto a futuro, cada quien hace lo que siempre ha hecho, trabajar y dejarse explotar o permitir ser atracado por las galerías y luego quedarse sin su arte y satisfaciendo su vanidad de artista, que por cierto dura muy poco.
¿Cómo son las relaciones entre los artistas venezolanos y los museos nacionales?
Eso no existe, los museos son cadáveres desnudos con exposiciones que duran 4 o 5 meses para justificar un presupuesto.
¿Qué hay de los museos nacionales?
No existimos para ellos, somos invisibles, los artistas para los museos somos unos parias de la sociedad, nos buscan para permanecer en sus puestos de trabajos, nos exponen, luego nos olvidan. Secuestran nuestro derecho a decidir con nuestro talento, cada cuál en su disciplina, el rumbo del arte nacional.
¿Te defines como un pintor insurgente? ¿Por qué?
Soy insurgente, toda la vida he sido un mala conducta contra todo lo que está establecido dentro de las artes. Hay que romper los paradigmas de la burocracia cultural, hay que acabar con toda la cultura estancada de este país.
Háblame un poco de tu trayectoria como artista plástico. Escuelas, maestros, exposiciones, países.
Siempre he sido enemigo de las escuelas, me he formado en talleres de artistas, he sido un ratón de museos, he sido un loco persiguiendo un estilo, estudiando el trazo de un lápiz, la belleza de la línea, trabajar paso a paso el proceso de un cuadro, composición, color, temas, la pasión del artista por sus personajes, he sido mi propio maestro.
Exposiciones, todos los salones oficiales, colectivos, individuales, países Colombia, Francia, Suecia, Alemania, España, Venezuela.
¿Hacía dónde va tu creación?
La creación va hacía espacios muy definidos, en donde hay toda una temática desesperada que cada día es destrozada por un consumismo, tanto ideológico, religioso, comercial, político, etc.
¿Por qué crees que dicen que el arte es elitesco?
Porque el arte tiene un precio y las personas que pueden adquirir una obra es una elite, que a su vez creen tener el poder para decidir por dónde va a ir el arte, la música, la literatura, la danza, etc. Han pretendido mover el barco del aparato cultural del país, sin embargo, es el mismo arte quién se rebela a ser elitesco. El arte es siempre un grito a la vida.

Artista Plástico: J.A. Geldhder. Venezuela. 1946

Autosuficiente. Reina Varela

2011-01-18T18:25:00.000-08:00

Soy
mi propia mucama
cocinera
secretaria
costurera
manicurista
quiropedista
y peluquera.

Soy,
no tanto como quisiera,
mi relacionista
consejera
detractora
y amiga.

Hoy
daría la mitad de mi reino
por planchar
la más blanca de tus camisas.

Reina Varela. Poeta Venezolana.

Fotografía "Conversación" . Rosario Argentina 2010. Andrea Salerno Jácome. Venezuela.1978

La desazón suprema . Fernando Vallejo

2011-01-05T14:59:00.000-08:00

A los muchachos de Colombia, los queridos muchachitos de Colombia, ustedes han tenido la mala suerte de nacer en el país más loco del planeta. No le sigan la corriente, no se dejen arrastrar por su locura, pues si bien, la locura ayuda a sobrellevar la carga de la vida, también puede sumarse a la desdicha.

El cielo y la felicidad no existen, esos son cuentos de sus padres para justificar el crimen de haberlos traído a este mundo, lo que existe es la realidad, la dura realidad. Este matadero al que vinimos a morir, cuando no es que a matar y comernos de paso a los animales, nuestro prójimo, en consecuencia, no se reproduzcan, no hagan con otros lo que hicieron con ustedes, no paguen con la misma moneda, el mal por el mal; que imponer la vida es el crimen máximo. Dejen tranquilo al que no existe, ni está pidiendo venir desde la paz de la nada, total, es a esa a la que tenemos que volver todos. Para qué entonces tanto rodeo.
La Patria que les cupo en suerte, nos cupo en suerte, es un país en bancarrota, en desbandada, una pobre ruina de lo que antes fue; miles de secuestrados, miles y miles de asesinados, millones de desempleados, millones de desplazados; el campo en ruinas, la industria en ruinas, la justicia en ruinas, el porvenir cerrado. Eso es lo que le tocó a ustedes, los compadezco, les fue peor que a mí, y como yo un día me tuve que ir, y justo por eso, es que hoy le estoy hablando y escribo lo que me parece, quizás un día se tengan que ir ustedes, pero ya no los van a recibir en ninguna parte, porque en ninguna parte nos necesitan y nos quieren.
Un Pasaporte colombiano en un aeropuerto internacional, causa terror ¿Quién será? ¿A qué vendrá? ¿Qué traerá? ¿Coca? ¿Vendrá a quedarse? NO, no venimos a este mundo a quedarnos, venimos a pasar como el viento y morir. A veces ese viento al pasar hace estragos ( ...)

Aprendan mientras se van, a ponerle nombres propios a la infamia.
(...)

Ponencia del polémico escritor colombiano Fernando Vallejo en el Encuentro iberoamericano de escritores, México(2000). Tomado del documental La desazón suprema (2003) , realizado por Luis Ospina.

Fernando Vallejo. Colombia. 1942

2011-01-02T21:42:00.000-08:00

Une femme
poète
visionnaire

Une forêt d'épées
la bouche d'un lis irréprochable
la cécité de la raison
synonyme du cosmos
la guillotine pour tous les amants
la folie sans obstacle
la finale épique
sans masque
impie

une femme sans vêtements

poète insouciant
étonné et redoutable endormi dans les bras.

2011-01-01T21:00:00.000-08:00

Vietnam. Wislawa Szymborska

2010-12-28T07:20:00.000-08:00

Mujer, ¿cómo te llamas? -No sé.

¿Cuándo naciste, de dónde eres? -No sé.

¿Por qué cavaste esta madriguera? -No sé.

¿Desde cuándo te escondes? -No sé.

¿Por qué me mordiste el dedo cordial? -No sé.

¿Sabes que no te vamos a hacer nada? -No sé.

¿A favor de quién estás? -No sé.

Estamos en guerra, tienes que elegir. -No sé.

¿Existe todavía tu aldea? -No sé.

¿Éstos son tus hijos? -Sí.

Wislawa Szymborska. Polonia. 1923
De "Mil alegrías -Un encanto-" 1967

Instante Crucial. Elena Lobo

2010-12-25T22:21:00.000-08:00

Instante Crucial. Instalación realizada por Elena Lobo en Casa Duró. Centro de Arte Contemporáneo. 2006

Elena Lobo. España. 1974

2010-12-25T21:08:00.000-08:00

Los viejos símbolos del Génesis son eternos; en la sociedad humana, tal como hoy existe, hasta el día en que una claridad mayor la altere, habrá siempre dos clases de hombres, uno superior y otro subterráneo; el que camina en el bien es Abel, el que camina en el mal es Caín. ¿Quién era ese Caín sensible? ¿Quién era aquel bandido, absorto religiosamente en la adoración de una virgen, velando por ella, educándola, guardándola, dignificándola y protegiéndola, él , impuro, carente de pureza? ¿Qué era aquella cloaca que había venerado a la inocencia hasta el punto de no dejarle ni una mancha? ¿Quién era aquel Jean Valjean que había educado a Cosette? ¿Quién era aquella figura de tinieblas cuyo único cuidado había sido preservar de toda sombra y de toda nube el brillo de un astro?

Éste era el secreto de Jean Valjean; y éste era también el secreto de Dios.
Los Miserables. Victor Hugo. Francia 1802- 1885

Fotografía: Victor Moragues, España 1978

Jaime Sabines (Cartas a Chepita)

2010-12-15T07:46:00.000-08:00

Pórtate bien; cuídate; no te enfermes (es de muy mal gusto eso);
guarda tus ojos; ámame: guarda tu corazón; entièrrame en él;
déjame que investigue - mi nombre, mi presencia, mi imagen -
déjame que investigue las úiltimas células de tu cuerpo, los
últimos rincones de tu alma;
déjame que viole tus secretos, que aclare tus misterios, que
realice tus milagros;
consérvate, presérvate, angustiáte; sufre el amor; espérame,
te besa (pero te besa de verdad, medio minuto, un minuto,
cuatro litros de sangre, a 5 atmósferas) Te besa...
25 de julio de 1948
Fragmento tomado de: Cartas a Chepita, libro que recopila las cartas enviadas por Jaime Sabines a Josefa Rodríguez viuda de Jaime Sabines (Chepita)
Fotografía: Jaime Sabines y Josefa Rodríguez
Jaime Sabines. México 1926 - 1999

2010-12-03T14:14:00.001-08:00

2010-11-28T17:57:00.000-08:00

He tenido pocas sorpresas en la vida -decía- y ninguna de ellas merece ser contada, pero, para mí, cada una tiene la fúnebre energía de una campanada de catástrofe. Una mañana me encontré, mientras me vestía en el sopor ardiente de un puerto del río, en el cubículo destartalado de un burdel de mala de mala muerte, con una fotografía de mi padre colgaba a la pared de madera. Aparecía en una mecedora de mimbre, en el vestíbulo de un blanco hotel del Caribe. Mi madre la tenía siempre en su mesa de noche y la conservó en el mismo lugar durante su larga viudez. -¿Quién es?- pregunté a la mujer con la que había pasado la noche y a quién sólo hasta ahora podía ver en todo el desastrado desorden de sus carnes y la bestialidad de sus facciones. - Es mi padre - contestó con penosa sonrisa que descubría su boca desdentada, mientras se tapaba la obesa desnudez con una sabana mojada de sudor y miseria. - No lo conocí jamás, pero mi madre, que también trabajaba aquí, lo recordaba mucho y hasta guardó unas cartas suyas como si fueran a mantenerla siempre joven -. Terminé de vestirme y me perdí en la ancha calle de tierra, taladrada por el sol y la algarabía de radios, cubiertos y platos de los cafés y cantinas que comenzaban a llenarse con su habitual clientela de chóferes, ganaderos y soldados de la base aérea. Pensé con desmayada tristeza que ésa había sido, precisamente, la esquina de la vida que no hubiera querido doblar nunca. Mala suerte.

Texto tomado: Summa de Maqroll el Gaviero. Álvaro Mutis. Colombia 1923

Fotografía: Jesús Rodríguez. España 1978

2010-11-27T14:40:00.000-08:00

Quien no ha visto más que la miseria del hombre, no ha visto nada. Es menester ver la miseria de la mujer. Quien no ha visto la miseria de la mujer, no ha visto tampoco nada. Es preciso ver la miseria de la infancia.

Cuando el hombre ha llegado al último extremo, llega también a los últimos recursos. ¡Desgraciados los seres sin defensa que le rodean! El trabajo, el pan, el fuego, el valor, la buena voluntad, todo le falta a la vez. La claridad del día parece apagarse en el exterior, y la luz moral se apaga en el interior; en estas sombras, el hombre encuentra la debilidad de la mujer y del niño, y los lleva violentamente a la ignominia.

Entonces todos los horrores son posibles. La desesperación está rodeada de los frágiles tabiques que dan todos sobre el vicio o sobre el crimen.

La salud, la juventud, el honor, las santas y pudorosas delicadezas de la carne aún nueva, el corazón, la virginidad, el pudor, esa epidermis del alma, son siniestramente manoseadas por ese tinteo incierto que busca los recursos, que encuentra el aprobio y se acomoda con él. Padres, madres, hijos, hermanos, hermanas, hombres, mujeres, jóvenes se agregan y se adhieren casi como una formación mineral en esa brumosa promiscuidad de sexo, de parentescos, de edades, de infamias, de inocencias. Se acurrucan, adosados los unos a los otros, en una especie de chiribitil predestinado. Se miran lamentablemente entre sí. ¡Oh. los infortunados! ¡qué pálidos están! ¡qué frío tienen! Parecen hallarse en un planeta mucho más alejado del sol que el nuestro.

Texto tomado: Los Miserables. Victor Hugo. Francia 1802 - 1885
Fotografía: José Manuel Colón Toscano. España 1975

Cómo se explican las pinturas a una liebre muerta

2010-11-21T19:06:00.000-08:00

"Una liebre comprende mucho más que muchos humanos con su obstinado racionalismo... Le expliqué que bastaba con clavar la mirada en los cuadros para entender lo que era realmente importante en ellos. Sin duda, la liebre reconoce mejor que el hombre la importancia de las direcciones..."

Joseph Beuys. Alemania (1921- 1986)
Fotografia del performance realizado por Beuys en la Galería Schmela de Dösseldorf el 26 de noviembre de 1965.

Salamanca. Juan José Márquez (Venezuela)

2010-11-05T17:05:00.000-07:00

Música y Letra original del Dr. Juan José Márquez;
VOLVER A SALAMANCA.
Un homenaje a la ciudad donde cursó estudios durante su juventud.
Juan José Márquez 1932. VENEZUELA

Interludios de una entrevista.

2010-10-30T14:37:00.000-07:00

Realizado por: Amargos de Mandarina

"Tratemos de entrar a la muerte con los ojos abiertos". Marguerite Yourcenar

2010-10-12T21:56:00.000-07:00

Y fue entonces cuando surgió el más sabio de mis genios benéficos, en la persona de Plotina. Hacía cerca de veinte años que conocía a la emperatriz. Pertenecíamos al mismo medio; teníamos casi la misma edad. La había visto vivir una existencia tan forzada como la mía y más desprovista de porvenir. Me había sostenido, sin parecer darse cuenta de que lo hacía, en momentos difíciles. Pero su presencia se me hizo indispensable durante los días peligrosos de Antioquía, tal como más adelante me sería indispensable su estima, que conservé hasta su muerte. Me acostumbré a aquella figura de ropajes blancos, los más simples imaginables en una mujer; me habitué a sus silencios, a sus palabras mesuradas que valían siempre por una respuesta, la más clara posible. Su aspecto no chocaba para nada en aquel palacio más antiguo que los esplendores de Roma: aquella hija de advenedizos era harto digna de los Seléucidas. Estábamos de acuerdo en casi todo. Los dos teníamos la pasión de adornar y luego despojar nuestra alma, de someter el espíritu a todas las piedras de toque. Plotina se inclinaba a la filosofía epicúrea, ese lecho angosto pero limpio donde a veces he tendido mi pensamiento. El misterio de los dioses, tan angustioso para mí, no la tocaba, y tampoco compartía mi apasionado gusto por los cuerpos. Era casta por repugnancia hacia la facilidad, generosa por decisión antes que por naturaleza, prudentemente desconfiada pero pronta a aceptarlo todo de un amigo, aun sus inevitables errores. La amistad era una elección en la que se comprometía por entero, entregándose como yo sólo me he entregado en el amor. Plotina me conoció mejor que nadie; le dejé ver lo que siempre disimulé cuidadosamente ante otros, por ejemplo ciertas secretas cobardías. Quiero creer que, por su parte, no me ocultó casi nada. La intimidad de los cuerpos, que jamás existió entre nosotros, fue compensada por el contacto de dos espíritus estrechamente fundidos.

Texto tomado: Memorias de Adriano. Marguerite Yourcenar. Bruselas 1903 - USA 1987

Video realizado: Homenaje a M. Yourcenar. Amargos de Mandarina.

2010-10-09T08:21:00.000-07:00

Como quien no quiere la cosa.

Ninguna cosa.

Boca cosida.

Párpados cosidos.

Me olvidé.

Adentro el viento.

Todo cerrado y el viento adentro.

Alejandra Pizarnik

Fotografía: Indígenas miskito. 1986. Serie ""Nicaragua. Tiempo de Guerra". Federico Fernández. (Venezolano) Francia 1939.

Traducirse. Ferreira Gullar.

2010-10-07T00:22:00.000-07:00

Una parte de mí
es todo el mundo:
otra parte es nadie:
fondo sin fondo.

Una parte de mí
es multitud:
otra parte extrañeza
y soledad.

Una parte de mí
pesa, pondera:
otra parte
delira.

Una parte de mí
almuerza y cena:
otra parte
se espanta.

Una parte de mí
es permanente:
otra parte
se sabe de repente.

Una parte de mí
es sólo vértigo:
otra parte,
lenguaje.

Traducir una parte
en la otra parte
- que es una cuestión
de vida o muerte –¿será arte?

Ferreira Gullar. Brasil 1930 . Poeta, dramaturgo y crítico de arte.

2010-09-22T19:13:00.000-07:00

2010-09-05T10:56:00.000-07:00

Obra: True Rouge. 1997
Artista: Tunga. Palmares. Brasil . 1952

2010-08-21T20:19:00.000-07:00

El País de la Canela (FRAGMENTO)

2010-08-17T11:30:00.000-07:00

Uno de los soldados, Baltasar Cobo, que había curado a varios indios heridos en los riscos de hielo, no soportó más la indignación que le causaba el hecho y le gritó a Pizarro que lo que estaca haciendo era infame. "Capitán: ¿no le bastó con traernos al infierno? ¿Tenemos que convertirnos en demonios también?" El capitán, ciego de furia, caminó en silencio hacia él bajo un raudal de la selva, e increíblemente sin mediar diálogo ni juicio alguno, como si fuera un enemigo en medio de la batalla, lo atravesó en el vientre con la espada, y después, ya caído, le dió un tajo en el cuello, y ordenó a sus soldados a gritos que se lo entregaran también a los perros.

De modo que sólo un español acompañó a los indios en esa marcha cruel hacia regiones más justas. Y yo en las noches le rezo todavía a Baltasar Cabo, con el que recuerdo haber hablado en Quito, como a un santo, porque hizo lo que nadie más se atrevió a hacer en aquel remolino de sangre, lo que muchos habríamos debido hacer aunque nos costara la vida. Nadie más se atrevió a rebelarse, y yo fui de los muchos indignos que aceptaron en silencio la infamia. Sé que en esos días he debido morir, sé que el amor que me había brindado una india de las Antillas exigía que yo me opusiera también a aquel holocausto, pero cerré los ojos...

El País de la Canela (FRAGMENTO). William Ospina. Colombia. 1954

Ilustración: Fray Bartolomé de las Casas. España. 1484 - 1566

Gilbert & George. Arte y Provocación.

2010-08-12T07:49:00.000-07:00

Luchamos durante tantos años para crear imágenes,
conseguir vuestro orgullo y vernos un día de pie en una exposición,
con un vino en la mano y rodeados de gente joven
chupándonos por todas partes.
George Passmore

El inglés George Passmore (1942) y el italiano Gilbert Proesch (1943) son los infantes – terribles del arte británico. Veteranos y consumados artistas han logrado consolidar una trayectoria en la plástica por 40 años consecutivos, carrera que ha sido compleja y variada, acuñando un estilo propio que resulta inconfundible y que logró romper tabúes en una sociedad tan conservadora como lo es la británica.
Con una apariencia de señores serios, bien trajeados y casi robóticos son los trasgresores del arte británico. Desde sus inicios a finales de los setenta, esta pareja sentimental y artística han desarrollado un concepto de arte íntimamente relacionado con la provocación. Nutriéndose de su entorno londinense y utilizando su propio cuerpo como iconografía insistente, han fusionado la vida con el arte, sus obras concurren en temas que consideran experiencias permanentes en la vida del ser humano y que son principalmente, el sexo, la religión, la política, el SIDA, vida urbana, la edad, la muerte, la raza o el dinero.
Un arte conceptual que resulta irónico, irreverente, a veces reivindicativo pero siempre coherente y libre, evolucionó desde el performance con sus “esculturas vivientes” hasta una estética POP con sustratos conceptuales heredados del Dadaísmo, reflejados en trasgresoras obras de formatos gigantescos, de un intenso color, muy poderosas visualmente, multiplicidad de figuras en posiciones diversas, grafías de gran nitidez y una simetría compositiva que logran gracias a la rejilla en negro con que suelen dividir en cuadrados sus obras y que nos recuerdan las vidrieras góticas.
Su arte es una reacción, una representación, un espejo del establishment británico, arte que se vuelve universal porque refleja los vicios, hipocresías y extravíos de una sociedad global, que en pleno siglo XXI nos es común a todos y que no debería escandalizar ni ser condenado por nadie porque no es irrealidad, no son productos de espíritus desintegrados ni mentes inmorales, no, tienen una claridad conceptual que recoge lo que ven en las calles y lo transforman en un arte símbolo de nuestros trocados y mutantes valores sociales.

2010-08-09T13:48:00.000-07:00

Artista Plástico: Hernández, Enrique de Jesús . Venezuela 1947

Obra: El dardo peligroso. 1993.

Instalación a pared, caja, madera, frasco de vidrio, fotografía y materiales diversos.

48,5 x 67,5 x 9,5 cm

“Nosotros no vinimos a París a seguir cursos de diplomacia”. LOS DISIDENTES.

2010-08-08T15:23:00.000-07:00

A mediados del siglo pasado un grupo de estudiantes de arte en Venezuela, buscaron liberarse de la tradición paisajista y figurativa que se promovía y se premiaba en los salones oficiales de arte.
Con la consigna “Muerte a la pintura sobre caballete” y con un espíritu de inquieta búsqueda y creación se marcharon a París; se pusieron en contacto con las nuevas tendencias europeas desconocidas en Venezuela, experimentaron, investigaron, aprendieron sus técnicas, entendieron su sentido, su evolución y crearon entre 1945 y 1950, un movimiento llamado Los Disidentes, grupo de ruptura y de rechazo frente a esas formas desgastadas del arte nacional.
Alejandro Otero, Pascual Navarro, Mateo Manaure, Carlos González Bogen, Narciso Debourg, Aimée Battistini rechazaron los procedimientos de creación y aprendizaje que se llevaban a cabo en la Escuela de Artes Plástica en Caracas, se negaban a toda representación anecdótica del arte, resaltaron la importancia del color, la luz, la textura, la composición, la construcción de las formas y los materiales.
La conformación de este movimiento es trascendental para la historia del arte venezolano, establece el nacimiento del arte abstracto en el país. Las propuestas de estos artistas fueron publicadas en la polémica revista llamada “Los Disidentes” de la cuál salieron 5 números; se proponía en ésta, que la pintura no debía limitarse a representar el mundo exterior, el arte no copia, el arte crea nuevas formas; tomaron partido del arte más radical por aquel tiempo, el llamado abstraccionismo geométrico, el cuál representaba, para ellos, el grado superior de una evolución irreversible, más allá de la cuál iba a constituirse el lenguaje futuro.
Ellos fueron capaces a su regreso de sostener sus postulados plásticos en una lucha dentro del mundo del arte en Venezuela con el firme propósito de introducirlo dentro de corrientes más acordes con la época y más universales.
El abstraccionismo, movimiento que enfatiza los aspectos cromáticos, formales y estructurales sin tratar de imitar los modelos o formas naturales, se vio envuelto dentro de una batalla dura para lograr un lugar importante en la historia de las artes plásticas y fueron los disidentes con su radical manifiesto contra todo lo que culturalmente les parecía regresivo y estacionario, los fundadores y defensores de este estilo en Venezuela.

MANIFIESTO DISIDENTE:

Hemos querido decir "NO" ahora y después de "Los Disidentes".

"NO" es la tradición que queremos instaurar.

El "NO" venezolano que nos cuesta tanto decir.

"NO" a los falsos Salones de Arte Oficial.

"NO" a ese anacrónico archivo de anacronismo que se llama Museo de Bellas Artes.

"NO" a la Escuela de Artes Plásticas y sus promociones de falsos impresionistas.

"NO" a las exposiciones de mercaderes nacionales y extranjeros que se cuentan por cientos cada año en el Museo.

"NO" a los falsos críticos de arte.

"NO" a los falsos músicos folkloristas.

"NO" a los falsos poetas y escritores llena-cuartillas.

"NO" a los periódicos que apoyan tanto absurdo, y al público que va todos los días dócilmente al matadero.

Decimos "NO" de una vez para todas; al "consumatum est" venezolano con el que no seremos nunca sino una ruina.
Manifiesto de Los Disidentes
(Revista Los Disidentes, No.5, París, septiembre, 1.950)

La amenaza. Pedro Guillermo Jara

2010-08-08T08:57:00.000-07:00

Enciendo el computador, un cigarrillo, acomodo mi café e inicio la rutina de revisar lo que he escrito la noche anterior. Luz, me digo, necesito luz y descorro la cortina de la ventana que da al patio.

Busco un archivo y de pronto siento una presencia tras la ventana. Levanto la vista y lo veo: su mano derecha sostiene una lanza que se pierde en lo alto; en su testa, un casco con una visera movible que protege sus ojos, la mandíbula, la nuca y que remata en un penacho con una cola que onde al viento; un peto de cuero dibuja sus músculos del tórax; un manto de piel de cabra cae desde sus hombros; un escudo en el brazo izquierdo; una espada al cinto; un arco y un carcaj terciados a su espalda.

El centinela barre con su mirada el infinito, más allá de los muros. Desde la explanada Aquiles, desnudo, como loco, le hace gestos exhibiendo sus testículos. No le hace caso, el soldado está acostumbrado a estas obscenidades después que Aquiles perdió a Patroclo en la última batalla.

Una barba de días cubre el rostro ceñudo del centinela. Adivino que observa a los Aqueos que acampan en lontananza en este largo asedio que se prolonga por diez años.

¡Mierda!, murmuro, aprieto la tecla “Suprimir” y el Troyano desaparece.

Pedro Guillermo Jara. 1951. Chile

Diane Arbus

2010-08-05T17:28:00.000-07:00

Diane Arbus. Fotógrafa estadounidense. 1923 - 1971

Torre Solar. Alejandro Otero. Venezuela

2010-08-05T12:23:00.000-07:00

Obra: Torre Solar. 1986

Artista: Alejandro Otero

Ubicación: Complejo Hidroeléctrico Raúl Leoni Guri. Estado Bolívar. Venezuela

"De niño, yo saltaba sobre las pozas que en la calle dejaba la lluvia, jugando al riesgo de caerme en la luna (...) El estallido de Hiroschima me hizo entender que estábamos en un siglo distinto y maduro, balanceándose entre la supervivencia y el desastre, y yo rechacé el pesimismo. Collins condujo dos hombres a la luna y yo tuve suerte que en mi país creyeran en mis utopías: Un arte para la multitud, en paralelo con el nuevo diálogo del hombre con el universo, con los elementos de la naturaleza, con una perspectiva ya no doméstica sino sideral". *

* Alejandro Otero. Estado Bolívar - Venezuela. 1921 - 1990

2010-07-25T17:15:00.000-07:00

José Rosario Pérez. Escultor y Artista Plástico. VENEZUELA

2010-07-24T05:15:00.000-07:00

Artista Plástico: José Rosario Pérez. Ciudad Bolívar. Venezuela
Obra: Callao. 100 x 100 cm de diámetro.

Bienal Internacional de Arte Contemporáneo ULA - 2010. VENEZUELA

2010-07-23T15:20:00.000-07:00

La Bienal Internacional de Arte Contemporáneo. ULA-2010, se realiza para conmemorar los 200 años de la fundación de la Real Universidad de San Buenaventura, que dio origen a la Universidad de Los Andes. Es un evento para estimular, promover y difundir el diálogo y la confrontación de las Artes Visuales, que constituyen los territorios de la creación contemporánea en las universidades, el país y el mundo.
La Bienal Internacional de Arte Contemporáneo, ULA-2010, convoca al diálogo entre los lenguajes visuales radicalmente desmaterializados que dominan los territorios de las dos últimas décadas y los que, apropiándose de los conceptos virtuales de las nuevas tecnologías, retornan a los formatos y elementos materiales en el concepto “Marco”. No se trata del camino de la pintura hacia lo virtual sino de su posterior retorno al “Marco”, a su dominio físico, pero infiltrado por los lenguajes electrónicos de la “Pantalla”. El formato de la “Pantalla” le da una posible condición material, y reingresa, en desconstrucciones, a la plástica, legitimando lo real desde su deslegitimación virtual.
La coexistencia de lo virtual (de la “Pantalla”), realizados en los diversos lenguajes del arte digital - no material- (Video-arte, Net. Art -Red Arte- Arte sonoro-visual, Maquetas Digitales Arquitectónicas 3D, Video juego artístico, Hologramas, Fotografía digital, Cine-Átomo, Entornos virtuales, con la materialidad visual del “Marco”, en todas sus fusiones (pintura, grabados, fotografía, serigrafía, ensamblajes, técnicas mixtas, etc.), permite abrir y llevar a patencia los dos lenguajes vivos y dominantes de nuestra época.
Se propone un formato determinado, entre 17” y 21”, para el arte digital y entre 21” y 34”, para el arte material, para insistir en el espacio limitado de las pantallas electrónicas que habitamos y para des-situar simultáneamente, al ponerlos en el montaje en diálogo, a ambos lenguajes, abriendo colisiones de sentido y acercamientos que deben hacer patente lo real-ficción. De este modo se encuentran sin límites, todas las propuestas y conceptos, en el “in-situ” de la “Pantalla” y el “Marco"

BASES DE LA BIENAL: http://bienal-internacional.blogspot.com/

Velha Infância. Tribalistas

2010-07-18T13:13:00.000-07:00

Piedras Rodantes. Malú Urriola.

2010-07-08T18:59:00.000-07:00

Hey, malú, asume la vida de gato

que te toca saltar de techo en techo

porque ni siquiera un poco de sol

los hará volver

porque no nacimos para dar

pero tampoco para recibir

hay que asumir el costo

te estás chalando

nada te llena

y el hastío te agarra de espaldas

por eso le seguimos el juego

a los imbéciles

y corremos en esta carrera de equinos

de mala sangre

cuando el poeta canta su bar cecil

y Dios le guiña un ojo

y por el otro le cae un goterón de tinto

de aburrido tinto.

Hey, malú, nace una estrella

nadie quiere el nobel

pero se mueren de sólo pensarlo

los poetas se odian

toman juntos pero se odian

a quién le importa

que se maten

que se tengan pica hasta la muerte

total, de todas maneras

no tenemos quien nos abrace

porque los gatos se retiran de noche

quién sabe dónde.

Hay que asumir, pendeja

que estás sola

que te bailas un rock

para quitarte las ganas –tú sabes de qué–

porque de tanto perraje patriarcal trompeteado

estás hasta la tusa

y ellos siguen tirándose a partir

prejuiciados

amablemente discrepantes

hey, malú una raja, qué te importa

si ni siquiera encuentras algo que te importe

por eso callas y luego ríes

porque nadie te llena el hoyo,

ni el vino

ni los machitos

ni mirar sus traseros sin forma

no te queda más que caminar borracha

y llegar borracha a tu home

piedrita mendiga.

Malú Urriola. Poeta Chilena. 1967

Andrés Caicedo: El enemigo de Macondo

2010-06-24T21:00:00.000-07:00

Este Man es el reflejo de nosotros, los malparidos, existencialistas, nadaístas y ateos.
Anónimo

Del norte al sur, del rock a la salsa, de la marihuana a las pepas, de lo imaginario a lo real, consumido por su propia angustia, desordenado, vampiro radicalizado, habituado a la calle caleña y a las fiestas de quinceañeras, el atravesado escritor colombiano Andrés Caicedo es considerado el enemigo número uno de Macondo. Su producción representó la contracultura a la literatura imperante en los años sesenta y setenta, en que el realismo mágico arropó, en ese entonces, todos los estilos de las letras en Latinoamérica.
Nada mágico, ni prodigioso, ni fantástico, ni supersticioso había en los personajes caicedianos, ellos poseen una dimensión que pudiéramos llamar gótica, de morbosa nocturnidad, de visceral violencia, marginalidad y cruda realidad, todos dentro de un contexto urbano, apartados de “las buenas costumbres” y dueños consumados de un tipo de desesperación narcotizada.
Andrés Caicedo no se deslumbró por los Macondos, prototipos de Gabriel García Márquez, el creó el suyo propio, su MC KONDO. Le interesaron los adolescentes sureños, eran su inspiración y tenía la certeza que la gente más joven podía mordisquearlo y corromperlo ferozmente y de esa experiencia límite no había posibilidad de retorno; esto hace que este precoz cineasta y escritor se aparte de su familia, se desclase, se despiporre con sus lumpen efebos y creyera firmemente que vivir más de veinticinco años era una insensatez, lo que lo llevaría en el año 1977, después de recibir el primer ejemplar de su novela, Que viva la música, a suicidarse tomando 60 pastillas de Seconal, convirtiéndose en el rebelde e irreverente mito que es dentro de la literatura colombiana.
Sus caudalosas letras tienen algo de escritura automática, de vómito verbal, de irrefrenable desasosiego, de una obra construida desde la obsesión y la prisa, no hay tiempo, hay que escribir, la vida que vale la pena es tan corta y se acabarán pronto las noches de demencia, los bellos criminales sonrientes, esos héroes adolescentes, desgarrados, que rechazan el orden social y que no tienen otro para reemplazarlo. Su obra inconsistente, inmadura, fue el punto de partida para otra literatura que se gestaba en Colombia, es el eslabón perdido del boom, la realidad sin magia, la producción paralela, la pariente desconocida y que en los años noventa es descubierta por una generación nueva de escritores, convirtiéndose en alimento, en cantera, en objeto de culto para escritores como Efraín Medina, entre los más conocidos.
A pesar de su corta vida, es un creador prolífico, entre las que más se destacan se encuentran, su novela: Que viva la música (1977); sus cuentos: El Atravesado (1971), Maternidad (1974), Calibanismo (1971), Los dientes de Caperucita (1969), Besacalles (1969), Calicalabozo (1966).

Y como nadie
tiene
una conciencia
igual de limpia;
siempre es él
el que tira
la primera piedra.

Andrés Caicedo. Escritor y cineasta colombiano. Estela 1951 – Cali 1977

Video inspirado en "El Atravesado" de Andrés Caicedo.

2010-06-23T17:44:00.000-07:00

2010-06-20T09:44:00.000-07:00

¿MUSEOS?

¿DE BELLAS ARTES O DE BELLAS DURMIENTES?

De las muertes posibles de William S. Bourroughs. Hector Avellán

2010-06-18T16:52:00.000-07:00

Pudo ser el filo de los colmillos

de un tigre en el Amazonas

quien cortara tu vida

en pequeños bocados,

o que iniciaras el viaje

por la garganta de una anaconda.

Pudo ser una sobredosis de cielo

o heroína.

Pudo ser una bala perdida

como vos

en el Nueva York del 44.

Pudiste ser victima de un asesino en serie,

de esos que planean su crimen

como estrategia de ajedrez

o trama de novela inglesa.

Pudo ser el SIDA y el placer.

Pudo ser el amor.

Pudo ser la noche más liviana

en tu alcoba, en tu cama,

que te dumieras para siempre.

Días de putrefacción después,

te habría encontrado el mayordomo

que venía a limpiar el cuarto

y no sabía que tu cama estaba

tan desarreglada.

Pudo ser la CIA o el FBI

quien organizara un accidente

y luego marcara tu expediente

con el sello: CANCELLED.

Pudo ser tu madre

en una clínica de abortos para señoritas.

Pudo ser la bomba de Hiroshima

quien te desintegrara en moléculas

menos peligrosas,

o una bala marca vietnamita

hiciera brecha en lo más dulce

de tu cerebro.

Pudiste ser vos.

Pudo ser Dios.

Pero tuvo que ser tu corazón felino.

Ese al que le hacías cosquillas

y con agujas le dabas las delicias

intravenosas de la heroína.

Tu corazón, tu "soft machine",

a mil millas por hora

"velocidad ilegal en este planeta"

frenó, repentino y sin aviso,

frente a la puerta de Dios.

Para ver a los buenos ciudadanos,

sobrios y heterosexuales,

entrar justos y cómodos

al sistema.

Poema: Hector Avellán. Managua-Nicaragua 1973

Fotografía: Amalia Caputo. Venezuela 1964

Viaje en mis ojos.Vicente Arreaza

2010-06-17T06:02:00.000-07:00

Yöi-yek dokoik etö

¡Chia! Kusane...

Tureta damak,

Torön damak

Torön ere' sena

Tureta etase'na

Na:rimatön-mö
Amincha etön-sak dau

Voy a la sombra del árbol
¡Allá! A lo lejos...

Dentro de la selva,
miraré al pájaro,
oiré el bosque
Lejos.

Vicente Arreaza Kaikutsé. Poeta y artista plástico venezolano de la etnia indígena Pemón. Uaiparú - Estado Bolívar. 1960 - 2004
* El idioma pemón, de la familia caribe. Hay dos dialectos principales del pemón: el taurepán y el arecuna. Los pemones son indígenas suramericanos que habitan la zona sureste del Estado Bolívar en Venezuela, la frontera con Guyana y Brasil. Son los habitantes comunes en la Gran Sabana y todo el Parque nacional Canaima.
Fotografía: Jesús Carneiro. Venezuela. Guayare (cesta elaborada con fibra tírale por la etnia Pemón).

Escrituras. Arturo Uslar Pietri - Jesús Rafael Soto

2010-06-16T11:07:00.000-07:00

Debí darme cuenta que todo estaba escrito,

que entre un viento y un mar de signos iba,

de movientes señales e inscripciones

y que me iba escribiendo, yo en el todo:

una letra, un sonido, una escritura,

en diálogo sin término del mundo.

Qué letra, de que ignoto abecedario

vine a ser, o yo fui con otras voces,

qué eco de otros ecos, qué mensaje

iba escrito en mis pasos y mis ojos,

sin yo saberlo, ni saberlo nadie,

he sido una palabra que se ignora

y me escribe en mi al hombre que voy siendo.

Poema: Arturo Uslar Pietri. Venezuela 1906 - 2001

Obra: . Doble escritura picolina. 1999. 53 x 52 x 17 cm. Jesús Rafael Soto. Venezuela 1923 - 2005