Martha Kornblith. A veces la vida viene.

A veces la vida viene como la carta más baja

rozamos con otros transeúntes

la suciedad en las aceras

habitamos los árboles, los pájaros

pedimos el pan como los pobres.

A veces
la vida viene como vileza.

Entonces nos aferramos a la suerte

frenéticamente.

Poema: Martha Kornblith. Venezolana. 1959 - 1997

Fotografía: Victor Ruiz Santiago

Caya. Maicara. Praguana, Edo Falcón. 1976
Felix Molina. Fotógrafo Venezolano.
Paraguaná. Herederos del viento y el sol.

"...Caya era pastora de Chivos y ovejas en Jariaca, tenía como doce años que no la veía, murió un poco después, murió de vieja, no la vi muerta, no la vi más, no vi su tumba. Tal vez por eso la sigo buscando entre las matas resecas, de pie bajo el sol... no sé por qué presiento que ahora es uno de eso cujíes calcinados de Maicara..." *
*Felix Molina

Requiem por un sueño. Diálogo entre Harry y su madre.

¿Tan especial es salir por la tele? Esas pastillas que te estás tomando te habrán matado mucho antes.

- ¿Si es especial? Tú has venido aquí en un taxi ¿Quién tiene el mejor asiento? Ahora vuelvo a ser alguien Harry. Todo el mundo me quiere y pronto millones de personas me verán y también me querrán. Les hablaré de ti y de tu padre, de lo bueno que era con nosotros ¿Recuerdas? Es un motivo para levantarme por la mañana, un motivo para perder peso, para ponerme el vestido rojo y es un motivo para sonreir; convierte el mañana en algo positivo ¿Qué tengo yo, Harry? Mmm ¿Por qué debo seguir haciendo la cama y lavando los platos? Lo hago, pero ¿Por qué debo hacerlo? Estoy sola, tu padre ya no está, tú no estás. No tengo a nadie a quien cuidar ¿Qué es lo que tengo, Harry? Estoy sola…¡ Y soy vieja!

- Tienes amigas, mamá.

- No es lo mismo. No me necesitan. Me gusta como me siento ahora. Me gusta estar pensando en el vestido rojo y en la televisión, y en ti y en tu padre. Ahora cuando veo el sol puedo sonreir.

Música, Imágenes y diálogo, de la película Requiem por un sueño. Dirigida por Darren Aronofsky. USA 2000. Basada en la novela de Hurbert Selby Jr. 1978

Francis Bacon. El YO sepultado.

El artista británico de origen irlandés, Francis Bacon, logró plasmar en sus lienzos, las pinturas más desgarradas del arte contemporáneo. Bacon decide perseguir una estética en lo malogrado, lo mutilado, lo sangrante y lo belicoso, es desde allí dónde le artista consigue su YO más vital.
Pintor autodidacta y hombre de temperamento vehemente y solitario, comienza a forjar su arte influenciado por Munch, Van Gogh, Goya y Picasso; a pesar de estás identificables influencias pictóricas, logra embarcarse en su propia línea artística, cuyo personalísimo estilo, lo basó en un simbolismo que expresa al representar la figura humana de forma obsesivamente desfigurada, distorsionada, con los rostros retorcidos de terror, rabia y violencia, en espacios cerrados y oscuros.
Bacon apostó a lo figurativo, aún cuando la tendencia imperante para ese momento era la abstracción. Huidizo a cualquier tendencia , siguió un camino sin modas plásticas.
Sus retratos y autorretratos parecieran perseguir los límites del YO. Con el gesto brutal de su trazo, acaba con el aspecto del cuerpo o el rostro de sus modelos.
¿Acaso esta movida de espanto y locura que vemos en sus lienzos busca lo inasible del ser? Un Yo que no es el del rostro, un Yo que se vuelve escurridizo y no termina de aparecer, de identificarse y todo entonces se vuelve confuso, impreciso, turbio y deformado… ¿ACASO PERSIGUIÓ EL YO SEPULTADO?

Francis Bacon. Pintor Británico. Irlanda, Dublín, 1909 - Madrid, 1992

Juan Luis Panero. La mañana siguiente Cesare Pavese no pidió el desayuno.

La mañana siguiente Cesare Pavese no pidió el desayuno.
Solo bajó del tren,
atravesó solo la ciudad desierta,
solo entró en el hotel vacío,
abrió su solitaria habitación
y escuchó con asombro el silencio.
Dicen que descolgó el teléfono
para llamar a alguien,
pero es falso, completamente falso.
No había nadie a quien llamar,
nadie vivía en la ciudad, nadie en el mundo.
Bebió el vaso, las pequeñas pastillas,
y esperó la llegada del sueño.
Con cierto miedo a su valor
-por vez primera había afirmado su existencia-
tal vez curioso, con cansado gesto,
sintió el peso de sus párpados caer.
Horas después -una extraña sonrisa dibujaba sus labios-
se anunció a sí mismo, tercamente,
la única certidumbre que al fin había adquirido:
jamás volvería a dormir solo en un cuarto de hotel.

"Los trucos de la muerte" 1975

Juan Luis Panero. España 1942

Fotograma de la película "El desencanto" (familia panero) del director Jaime Chavarri

Mujer idéntica a la poeta. María Elena Ferrer

Mujer en la superficie.
Poeta en el subsuelo.
Poeta de sótanos inundados,
sumergida,
goteando,
espantando los incendios.
Engalanada con pesados cordeles,
tañendo caracoles cobrizos.

Mujer en la superficie.
Poeta rugiendo desde una oscura bodega,
contando las tinajas vacías,
enjabonando aquellos huesos.
Miel perpetuada de rígido pico,
férrea a pesar de su opulento plumaje.
Hueco triste,
con dientes y poca hambre.
Inapetente.
In Albis.

Mujer en la superficie,
desobediente,
alisando sus cabellos,
novelando sus pasos,
cuidando sus delicadas y sociables manos,
animada,
esperanzada,
al teléfono,
traviesa,
concertando una cita,
riendo a carcajadas,
viéndose en el espejo,
desvergonzada.

Poeta sigilosa,
inexpresiva.
Lechuza ojerosa,
sentada frente a ella,
repetida.

Mujer - Poeta.
Entes dependientes,
refractarios,
separa - dos.

María Elena Ferrer. 1973

Gracias a Dios hoy estamos de fiesta. (Parte de díptico)
Artista: Carlos Zerpa. Venezuela
Año: 1980
Collage sobre madera
62,5 x 79 cm C/U
Colección del artista.

Primer Films. Los hermanos Lumière.

La primera proyección cinematográfica, ocurrió la noche del 28 de diciembre de 1895, en el Gran Café del Boulevard des Capucchines de París.
Los Hermanos, Louis y Augusto Lumière, científicos autodidactas e inventores talentosos, patentaron el cinematógrafo, funcionaba accionando una manivela que permitía el arrastre intermitente de la película a una velocidad de 16 imágenes por segundo.

Esta corta cinta expuesta en Francia, además de ser la primera proyección de cine, es un importante documento social antecesor de los primeros documentales.

Pintura de Oswaldo Guayasamín. Pintor Ecuatoriano. 1919 - 1999.
Foto y arte por: Amargos de Mandarina

Poeta hablando sola. María Elena Ferrer

Dicen que las poetas somos malas esposas,
malas madres,
a veces malas hijas.
Que nos apetecen otros frutos,
que levantamos vuelo mientras se quema la cena,
mientras estamos absortas,
sentadas en el comedor,
jugando con los granos que cayeron en la mesa,
sin escuchar los gritos,
ni los llantos,
ni los juicios cercanos.
En las fotos familiares siempre aparecemos tristes
o con ojos ausentes.

Las poetas de vez en cuando se encierran en sus habitaciones,
a oscuras,
quién sabe si despiertas.
Ellas pasan días sin abrir las puertas,
luego salen abrazando al marido,
a la madre,
a los hijos si los hay,
nunca dan explicaciones;

con el tiempo nadie se las pedirá.
Las poetas entusiasman con su alegría corta y profunda,
con sus prioridades anormales,
con su distraída vehemencia.
Tienen grandes ojos,

llenos de alas,
de brincos,
de sustos tal vez.

Nadie sabe lo que piensa una poeta,
aunque suelen ser severos en sus opiniones sobre ellas.
A veces les resultamos caprichosas,
ariscas,
egoístas,
tal vez un poco excéntricas.
Algunos creen que es peligroso amar a una poeta,
damos la impresión que venimos de otro mundo,
sobre todo cuando convulsionamos

y acabamos con la fiesta.

Las poetas somos pájaros etéreos,
pájaros sellados,

bellos albatros solitarios.

María Elena Ferrer. Venezuela. 1973

Fotografía:Gerard Uzcátegui

Atribuido a Juan Zapata Inga.

Desposorios de la Virgen. 1680

Óleo sobre lienzo, estofado con pan de oro.

135 x 236 cm

Museo de Arte de Lima. Perú

DE AMARGOS DE MANDARINA PARA TODOS LOS VENEZOLANOS

Realizado por: Amargos de Mandarina.
Música: María Rivas y Simón Díaz. El niño Jesús Llanero.
Fotografías: Tomadas de Orinoquiaphoto

Dulce entelequia. María Elena Ferrer

Ya comienza el acecho,
el escudriñar las calles,
el jardín,
tus moderadas sinuosidades.
Abriendo puertas,
olfateando la tierra,
silabeando tu nombre,
desechando corduras,
estremeciéndome.
Los pensamientos se han vuelto atrevidos,
te desnudan,
te besan,
lamen la superficie más pulposa,
soy un bin bang de improperios.
El deseo de verte se ha vuelto insobornable.
Poeta impúdica,
Poeta rapiña,
Poeta ritual,
fecundante,
emboscando al amor,
disparando a ráfagas,
despojándome de rutinas,
desbaratando el orden.
Poeta testaruda,
bestia montaraz.
Ubicando tu materia en la materia,
ofreciendo ese punto cercano al mío,
desplazándome,
convirtiendo esta Babel en Laberinto,
consciente de lo que quiero ser,
conjurando le petite mort en tus colmillos de Minotauro.
Dulce entelequia de existir para ti,
Ser en potencia frente a ti,
Ser en acto dentro de ti.
Me estoy regalando,
hará falta decirlo de otra manera,
con más estilo,
con otro talante,
¿Con la Real Academia quizás?
Es que no se trata de un poema,
ni de bellas palabras,
se trata de brincarte,
ofrecerme,
ofrendarme,
un estar dentro de la escena,
sintiendo y no contemplando,
moviéndome y no razonando.
buscando el lugar del reconocimiento amoroso,
la copa litúrgica,
ese paso efímero a tu más allá.
María Elena Ferrer. 1973. Venezuela.
Fotografía: "Yves Klein en su taller". René Burri.Suiza. 1933

¡Nadie se enteró! María Elena Ferrer

Los perros ocultaron sus roñosos rostros,

nada les bastó,
dejaron caer sus belfos,
me enseñaron sus dientes afilados,
sus dientes rotos.
Entraron de golpe,
chillando,
mordisqueando el día,
escupiendo terribles Moiras y Gorgonas.
Hiriendo,
hiriendo,
profundo,
adentro,
en lo quebradizo,
aquí, en lo más intimo,
en lo blando.

Sáquenme de allí,
expúlsenme,
arrástrenme fuera,
sellen las puertas,
aún escucho las dentelladas,
los sablazos infames,
lo inmisericorde de la raza.
Sigo corriendo,
preguntando,
¿Donde está el final del final?
¿Dónde el ocaso perpetuo?
Voy de éxodo,
errabunda,
aturdida,
tropezando,
soltando los hilos,

partiendo las aguas,
buscando la derecha,
la izquierda,
no importa,
cualquiera me sirve.
Puedo esperar siglos en el limbo transitorio,
Soy una niña emotiva y delicada,
¡Nadie se enteró!.
María Elena Ferrer. 1973. Venezuela

La última Curda. Leonor Lanza. Venezuela Tango.

MI VIDORRIA. María Elena Ferrer

¿Y tú?
¡Esqueleto!
¿Y tú?
Tan enamorado de los escombros,
tan presumido,
tan empachado con glorias ajenas,
tan testarudo picoteando las aguas.
Devolviéndote,
prolongado las exequias,
sacudiendo tu sexo en la carne llagada.

El arrancamiento del corazón ya pasó,
se perdió el cuchillo ceremonial,
no busques,
ya no hay,
el corazón no está en tu pecho abalsamado,
el corazón ha saltado y se ha ido corriendo,
te dejó llorando de cara a la pared,
mirando las sombras de las sombras,
temblando frente a las ideas puras,
articulando ladridos.

Despierta de los psicotrópicos,
de los arrullos mágicos,
de los rituales para amansar.
Animal esbelto,
vuélvete coherente con obstinación,
por naturaleza,
no sigas llorando sobre las arenas fúnebres.
Levanta tu cara,
llénate de nuevas hazañas,
canta tu propia vidorria.

María Elena Ferrer. Venezuela.1973

Fotografía de: Salomé Sofía "Vorfas". Argentina. 1983

El Museo Itinerante “Arte por la Memoria”.

El arte como fenómeno transformador del ser humano se da en toda la sociedad, es una insensatez pensar que pertenece a una elite culta, exquisita y que sólo lo encontraremos en los consolidados y burgueses Museos. El arte nace en la calle, en el exterior de las instituciones museísticas y lejos de los grandes coleccionistas, estos últimos sólo tienen el poder de adquirirlo pero el arte convive con nosotros a diario, nuestros ojos lo tropiezan a menudo, es irrefutable que el arte en todas sus expresiones va de la calle a los Museos. Todos los individuos de una sociedad están en capacidad de entender el arte que esta misma produce, lógico, es miembro activo.
Es gratificante encontrarse en Perú con un grupo de amantes del arte y de su sociedad con la misión de llevar el arte de la calle a la calle, en la figura de un Museo Itinerante.
El Museo Itinerante “Arte por la Memoria” promueve, desde diversos productos culturales (arte académico, arte popular, contracultura urbana, diseños), la mirada crítica sobre la sociedad, el respeto a los derechos humanos y la lucha contra la impunidad. Intenta un trabajo articulado entre artistas, colectivos, ongs, individuos y organizaciones sociales que trabajen el tema, así como constituir un mecanismo eficaz para consolidar un nuevo espacio en donde la producción, distribución y consumo de las obras de arte no estén dadas bajo la lógica hegemónica sino que busque llegar a sectores más amplios de la población.

Alejandro Obregón. Pintor Colombiano. 1920 - 1992
Velorio. Estudiante Muerto.
Óleo sobre lienzo. 1956

Miyó Vestrini. Valiente ciudadano

Dame, señor,
una muerte que enfurezca.
Una muerte tan ofensiva
como a los que ofendí.
Una muerte que soporte la lluvia
de Santiago de Compostela,
y de paso,
mate a los que me ofendieron.

Dame, señor,
esa muerte de la intemperie
que sorprende y tranquiliza.
Haz que esté largando mocos y lágrimas,
suplicando piedad
y deseando muerte ajena.

Haz, señor,
que aquel hombre con piel inédita
reconozca en mí al animal de los olivares.
Que su cuerpo pese sobre el mío
y haga dulce
la entrada al fuego.

Te prometo haberlo visto todo.
La misma culpa con la que nací,
el mismo furor.
Haz, señor,
que esté escuchando a Vinicio de Moraes
y a María Betania
y prometiendo que mañana,
lunes,
me inscribiré en un curso para aprender brasileño.

Que venga la muerte
cuando descubras en mí
alguna oculta intención de poder
y cuando sepas,
por tus informantes,
de mis maniobras para pasar la historia.
Cuando te digan, señor,
que he agotado todos los recursos de la fatiga
sin pedir clemencia,
entonces, señor,
dame duro.
Haz que este golpe que tengo en la frente
por abrir puertas a cabezazos
se ponga
rojo,
latiente,
doloroso.

Supongamos, señor,
que eres el bing-bang.
Que ningún territorio escapa a tu vigilancia.
Que los hots-dogs son tema de tu predilección.
Que tu deseo de mí es parte obscena
de tu personalidad.
Entonces, señor,
examina mi estómago abultado
por los espaguetis de Portofino
por las favadas del Guernica
por los pasteles de coliflor de mi madre
por los largos tragos de cerveza y ron.

Espía, señor, los rostros de mi espejo en el espejo,
yo, la pusilánime astuciosa
la del dedo en el aire
abanicando a la aburrida concurrencia.

Podrías venir al cine, señor.
Veríamos Brazil,
La vaquilla,
Un día de campo,
El cartero y Gatsby.
Me escucharías
sacudida por la risa
y el temor.

Permíteme, señor,
contemplarme cómo soy:
el rifle en la mano
la granada en la boca
destripando a la gente que amo.

Acuéstate conmigo en la madrugada, señor,
cuando mi respiración es un golpe de piedras
en la corriente del río.

Y verás como nada,
ni siquiera la leche de tus cantares,
puede darme una muerte que me enfurezca.

Miyó Vestrini. Poeta venezolana. Francia 1938 - Venezuela 1991

Lula Pena

Casita de Poetas. María Elena Ferrer

He comprado una casita de poetas.
Toda la tarde he jugado con ella.
Tiene mobiliario,
colores vívidos,
incluye cuatro poetas,
dos de ellos con pulsiones neo barrocas,
uno de verbo colérico y encendido,
otro de acento austero, reflexivo.
La puedo cerrar cuando me canse de jugar con ella.
Sirvo el licor mientras conversan en desorden.

Uno dice:
-Busquemos la desmesura,
el párpado lleno de lágrima,
la estética de la batalla y el nervio,
la armonía de la contienda,
la síntesis de lo físico, de lo metafísico,
el caos sexual, sensorial, mental,
alcancemos el hilo de nuestro verbo suspendido –

Otro dice:
-Eres una reliquia de la barbarie,
impetuoso, sensitivo, nada mental,
tu poesía es el barullo y la anarquía
de los conceptos,
disparos demenciales,
el neo-neo-neo pensamiento - .

Interviene un tercero:
- ¿Y el amor?
¿Dónde lo dejamos?
El sudor de su peste,
los besos, las flores, el cielo,
la palidez del fuego,
la selva dolorosa,
la primavera encendida,
los sueños misteriosos,
el cuerpo saturado de perfumes.
El falo penetrante,
la refinada sensibilidad,
la piedad,
el olor a nardo, cinamomo y mirra.
El amor es la materia primitiva -.

Cita el primero:
- “Pamplinas, figuraciones que se inventan los chavales” .
Pura contemplación,
ficciones del corazón,
el amor al otro, a la otra,
un verbo que no sale porque es mordido por los besos.
el amor y su glotonería,
sus robos,
su impiedad,
sus desdenes,
su artificio.
Demasiado simple y tan mínima la lucidez.
Correteemos la abstracción,
la página para la verdad, la sabiduría y su agudeza,
la cama para el amor y sus mentiras.

Colérico uno de los poetas grita:
- Somos postmodernos,
sólo nos dejaron la reinterpretación,
el roer de las verdades ya encontradas,
el remake majadero - .

La casita de poetas, ya borrachos
se ha vuelto molesta.
Tan enfadosas esas discusiones,
tan monótonas,
tan sedientas.
He cerrado sus puertas,
mañana sin falta
compraré una casita de muñecas.

María Elena Ferrer. Venezuela. 1973

El reino de Adriano. Juan Antonio Gonzáles - Iglesias

El reinado de Adriano
se parece al octubre que celebran
los japoneses. Pero la nostalgia
que siento de esos años no se debe
a la ausencia de dioses. Ni tampoco
al gobierno feliz de este monarca.
Ni a su cultura helénica, sus viajes
o la estabilidad de las fronteras
de su imperio. Percibo
aquello como patria,
como época propia,
porque intuyo que entonces no tendría
la sensación de exilio
creciente que despierta
en mí la época que me ha tocado,
la cultura angustiosa
dictada por algunos que no aman,
los intelectuales
de clase media, aquellos
que no son ni poetas ni filósofos,
el futuro nublado,
la situación incierta de mi patria.
(De Eros es más)
Juan Antonio Gonzáles - Iglesia. Salamanca. 1964

Helicopter Girl - Angel City

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Los pobres en la estación de autobuses. Ledo Ivo

Los pobres viajan.

En la estación de autobuses

levantan los pescuezos como gansos para mirar

los letreros del autobús.

Sus miradas

son de quien teme perder alguna cosa:

la maleta que guarda un radio de pilas y una chaqueta

que tiene el color del frío en un día sin sueños,

el sandwich de mortadela en el fondo de la mochila,

y el sol del suburbio y polvo más allá de los viaductos.

Entre el rumor de los alto-parlantes y el traqueteo de los autobuses

temen perder su propio viaje

escondido en la neblina de los horarios.

Los que dormitan en las bancas despiertan asustados,

aunque las pesadillas sean un privilegio

de los que abastecen los oídos y el tedio de los psicoanalistas

en consultorios asépticos como el algodón que tapa

la nariz de los muertos.

En las filas los pobres asumen un aire grave

que une temor, impaciencia y sumisión.

¡Qué grotesco son los pobres!

¡Y cómo molestan sus olores aun a la distancia!

No tienen la noción de los conveniente,

no saben portarse en público.

El dedo sucio de nicotina restriega el ojo irritado

que del sueño retuvo apenas la legaña.

Del seno caído e hinchado un hilillo de leche

escurre hacia la pequeña boca habituada al lloriqueo.

En los andenes van y vienen, saltan y

aseguran maletas y paquetes,

hacen preguntas impertinentes en las ventanillas,

susurran palabras misteriosas

y contemplan las portadas de las revistas con aire espantado

de quien no sabe el camino del salón de la vida.

¿Por qué ese ir y venir?

¿Y esas ropas extravagantes,

esos amarillos de aceite de dendé que lastiman la vista delicada

del viajero obligado a soportar tantos olores incómodos,

y esos rojos chillantes de feria y parque de diversiones?

Los pobres no saben viajar ni saben vestirse.

Tampoco saben vivir:

no tienen noción del confort

aunque algunos de ellos tengan hasta televisión.

Verdaderamente los pobres no saben ni morir.

(Tienen casi siempre una muerte fea y de mal gusto)

Y en cualquier lugar del mundo molestan,

viajeros inoportunos que ocupan nuestros lugares

aun cuando vayamos sentados y ellos viajen de pie

Ledo Ivo. Brasil. 1924

De: La noche misteriosa

Fotografía: Amargos de Mandarina